Fazer os anos em Paris
Não é qualquer pessoa
Votos de um dia feliz
Longe do sol de Lisboa.
Nasceu em dia molhado
A ternura tem humidade
Vai com ele a todo o lado
No campo ou na cidade.
O tempo passou depressa
E o bebé já é menino
Que tenha voz e cabeça
A escolher o seu destino.
E sempre ao longo da vida
Não saia deste valor
Amar tudo sem medida
Única medida do amor.
Lisboa, 18 de Março de 2023
O teu primeiro nome tem, dentro do seu som, a força da Terra e a graça de Deus. Sem dúvida ele é o nome feminino mais divulgado em todo o Ocidente. Terá a sua origem nas profundezas da língua hebraica mas não fica apenas na Bíblia nem nos Quatro Evangelhos. Está presente na Eneida de Virgílio, nos romances de Tolstoi, no teatro de Luigi Pirandello, nos contos de Pushkin e nas óperas de Mozart. Ficou junto à Terra e o som das suas sílabas pronunciadas muito devagar resolve todas as hesitações nas encruzilhadas sombrias dos caminhos quotidianos. Digo o teu primeiro nome e tenho de imediato, no momento de o dizer, uma direcção e um sentido. Porque existe no som dessa palavra a força da Terra e a graça de Deus. O teu segundo nome tem a mesma origem (o hebraico) e significa pureza, castidade ou cristalina. Como a água. Talvez por isso, o teu olhar amplia e divide a paisagem povoada da cidade em luz e sombra, frio e calor, beijos e lágrimas, vida e morte. Com esse teu segundo nome uma rainha em Portugal separou em paz as hostes do rei (seu marido) e do príncipe herdeiro (seu filho), transformou depois no seu regaço dinheiro em rosas e levou mais tarde um mendigo a dormir nos aposentos reais. Entretanto, para espanto do rei, descobriu-se que o pobre era afinal o redentor do Mundo. Há no teu segundo nome a força das bandeiras e dos pendões, o rumor dos tambores e dos clarins que convocam os exércitos sentimentais – o mesmo é dizer os batalhões, as companhias e os pelotões com os seus oficiais, sargentos e praças. Neste caso não interessam nem a graduação, nem a antiguidade nem o turno da incorporação. É tudo do contingente geral.
Crime dispara em todo o País
Portalegre, Évora e Santarém foram os distritos em que
o crime mais cresceu no ano passado. Braga, Vila Real e Bragança aqueles em que
menos subiu. E só uma região – Açores – teve uma redução no número de crimes
registados, de acordo com o Relatório Anual de Segurança Interna.
Sem
comentários
CABEÇA DE CÃ
A minha
idade é já de senador.
Classicamente
quer dizer sou velho.
Pouco me
falta para o descuido inapto,
assim se
diz da hora de morrer.
Tanto me
faz pensar como sentir.
Prezo o direito
de não ter pudor
da minha
liberdade sem pachorra,
sem
explicações e outras atenções
para as
grandes frases ditas em poemas.
A vida é
natural sem literatura,
nem dela
mais precisa um ser comum,
que é o
que a morte faz de todos nós.
Por isso prezo
o meu descuido inapto,
quer
tenha feito ou não qualquer poema.
O mesmo
se dirá dum canastreiro,
quer
tenha feito ou não muitas canastras.
Tanto me
faz. Não tenho é mais pachorra
para as
grandes frases ditas em poemas.
A minha
idade é já de senador,
classicamente
quer dizer sou velho,
esclarecido
então para o tal descuido
de ser
poeta ou ser um canastreiro
DEDICATÓRIA
Quando à
noitinha vou ao nosso quarto,
de
algumas vezes sou quem abre a cama.
Um dia
mais passou, serenos restos
deixados
no carácter dado às roupas.
É uma
pausa adiantada ao mundo
que ali
se fica reduzido em dois,
à nossa
espera em vida o ser de sempre.
Aos pés
da cama deixo o meu pijama,
tua
camisa de dormir ao lado,
e é tudo
tão banal, tão repetido,
tão
preenchidos já os mesmos cheiros,
que não
percebo as erecções surgidas
(há mais
de quarenta anos condizentes),
de cada
vez que vou abrir a cama,
igual
bailado sedutor das aves.
Tua
camisa de dormir ao lado
por lá se
fica junto ao meu pijama,
há mais
de quarenta anos – monogâmicos
(como a
ciência diz de certos bichos).
Bem sei
que prezas estes rituais,
e eu
próprio à diligência tos conduzo,
com
perspectivas no armar das roupas
– voltar
à pausa adiantada ao mundo.
Para ser
sincero, eu nunca mais entendo
que a
Natureza venha assim concreta
e há mais
de quarenta anos permaneça
sabedoria
de animal com espírito
– quando
à noitinha calha abrir a cama.
Tua
camisa de dormir ao lado
por lá se
fica junto ao meu pijama.
Lençol de
cama é leve sem pijama,
tua
camisa de dormir soltou-se
– o abrir
da cama é cuidado eréctil
com
habilidade no armar das roupas.
Zoologia
exacta. É boa a sorte
que em
casa aqui passou, serenos restos
das roupas
corporais, quando à noitinha
se
alastra e se decide uma saudade.
Porquê,
mulher, abrir a nossa cama?
– se é
maldizer por dois com precaução
a
competência que às viúvas fica.
Obra-prima de Ernest Hemingway, o famoso
romance com este título provindo de um poema do autor cristão John Donne afixa
uma atitude de humaníssima interrogação perante as amarguras do mundo e, mais
do que isso, perante os actos discricionários que, desde os mais pequenos
caciques de província até aos ditadores de Nações, conspurcam a existência
pacífica e civilizada das sociedades, criando uma espécie de vida paralela,
antidemocrática e assente na mentira, no confusionismo, na difamação e na baixa
calúnia.
O que visam é criar um estado de coisas
sensível à intimidação, para que através da cedência moral e ética não se
tenham forças para efectuar o repúdio de manipulações ilegítimas, de negações
da vida íntegra: o que ultimamente se tem passado com a criminosa clonagem de
seres humanos é um exemplo do que pretende essa propaganda. Mas não é o único:
em determinados locais, busca-se interditar a acção de pessoas de boa-fé, que
desmascaram ou combatem gente eivada de cinismo e que chega a servir-se de instituições
respeitáveis. O objectivo é bem claro: estabelecer o seu autoritarismo sobre os
destroços que desejam criar.
A este propósito, ocorre-me o que sucedeu em
França, nos anos 30, com um homem de grande nobreza de carácter: diversos
sujeitos, atacados nos seus privilégios indevidos e maliciosos pelo escritor
François Janin, brilhante orador e amigo de escritores destacados tais como
Gilbert Cesbron, Jules Jacob e Robert Weiglé - confidente de Saint-John Perse -
desencandearam contra ele acções que configuravam um verdadeiro “assassinato de carácter”, visando
impedi-lo de esclarecer a opinião pública sobre os jogos de influencias que os
norteavam. Durante dois anos tudo tentaram, apoiados em gente sem moral, venal
e maldosa.
No entanto, ajudado pela força da razão e
também pelos escritores seus amigos, que igualmente se destacariam no combate
contra os nazis, François Janin desmascarou os energúmenos, que a seu tempo ali
tiveram o seu simbólico Waterloo.
E foi lembrando-se duma conversa que em dada
altura com ele manteve, durante a qual ele lhe citara a frase de Donne, que
Hemingway epigrafou o título famoso.
De facto, por quem dobram os sinos? Não é
apenas pelos que morrem, mas por todos os que a felonia, a venalidade e o falso
testemunho tentam prejudicar na sua integridade. Quando, simbolicamente, a
morte por algum tempo se sobrepõe à vida, a mentira à verdade – eis que se ouve
um plangente som de sinos dobrando. Por isso é que as pessoas de bem devem
recusar os tentames dos que, servindo-se das falsas analogias (caso da
clonagem) ou das calúnias soezes, buscam violar as consciências das populações
e das pessoas decentes, para melhor estabelecerem o seu reinado de
horizontalidade moral.
E se é verdade que, como diz a conhecida
frase, “a maldade não prevalecerá contra
a verdade dos justos”, é preciso que as pessoas de boa-fé ergam um muro de
honradez que corte o passo aos que se servem de ardilosas camuflagens para se
furtarem a que os reconheçamos como aqueles que sempre buscaram perpetuar o
calvário humano.
Agatha Christie é a mais
recente vítima de censura
Expressões
passíveis de incomodar o leitor estão a ser suprimidas ou alteradas nos
romances policiais de Hercule Poirot e de Miss Marple.
Palavras como
"nativo" ou "oriental", referências à etnia e tudo o mais
que possa ofender "leitores sensíveis" estão a ser varridos para
debaixo do tapete do politicamente correto nas reedições dos mistérios de
Hercule Poirot e Miss Marple, da autoria de Agatha Christie, noticiou o Telegraph. Os livros publicados pela Harper Collins juntam-se a
uma lista cada vez maior de obras literárias amputadas.
(Dos jornais)
Não nos deixemos enganar,
isto não é estupidez é sim pura ideologia orientada por meliantes “ativistas”
sem escrúpulos que visam um novo tipo de inquisição.
Carlos Barradas
ns
3.
Algo nos torna mais que forma
dissolvida ou transfigurada
na matéria de nossos deslizes.
Respiro tua esquiva semelhança,
abres tua casa ao sigilo do nada.
Um grito imóvel, uma noite fixa
em seus próprios olhos, a terra
ilusória por trás de toda imagem.
O que refletimos não sabemos
se mera justiça ou dura asfixia.
4.
Wei Yin Wu temia que as trevas
fossem o desenho do coração,
que fosse a dor a casa do homem
e sangue a duração de seu êxodo.
Novos nomes doava a formas
já desfeitas em sua memória.
O próprio rosto não reconhecia,
nem mesmo o fulgor de seu olhar.
Indagava atônito sobre a luz do dia,
certo de seus racimos ainda visíveis.
Ontem vi o teu olhar duas vezes e lembrei os
cauteleiros do meu tempo de menino - «Há horas de sorte!» A primeira foi de
manhã e julguei ver na tua luz as buganvílias da minha filha Marta e os pneus
de brincar do meu neto António no recreio do Jardim Infantil. Depois do almoço
penso que vi de novo o teu olhar mas não o garanto pois pode ter sido a tua
irmã gémea. À noite, «hora de sorte», era na TV o esplendor da vitória em
Londres sobre o Arsenal, líder do Campeonato Inglês. Em 21 de Outubro de 1981
em Southampton o Sporting Clube de Portugal venceu o Clube da cidade por 4-2.
Era também líder do seu Campeonato e tinha um jogador temido na Europa – Kevin
Keegan. Jordão abriu a contagem aos 2 minutos e Manuel Fernandes fechou a mesma
ao 88. Pelo meio outro golo do capitão aos 42 e um golo de Holmes na própria
baliza aos 21. Em Portugal quase ninguém viu esse jogo; o videotape foi
guardado na gaveta dum patrulheiro desportivo da RTP porque foi a primeira vez
que uma equipa portuguesa venceu um conjunto inglês em Inglaterra e o ex-aluno
da Universidade da Rabicha escondeu essas imagens, para ele insuportáveis. Em
1962 já havia muitos trabalhadores rurais na Estremadura que, de enxada ao
ombro, pelo fim da tarde, diziam à porta dos poucos cafés desse tempo «Caluda,
tá a dar a marcha do Benfica!» mas era, na verdade, o Hino da Eurovisão. Hoje é
tudo diferente de 1981: já ninguém pode esconder os videotapes porque eles
fazem parte apenas da memória magoada de quem, como eu, não esquece nem perdoa.
Alguns desses ainda resistem e taparam com tinta preta a caricatura de um
treinador na parede da Universidade da Rabicha.
ns
"Igreja tem de pagar indemnizações às vítimas"
A procuradora Dulce Rocha diz que a reação da Igreja
ao relatório da Comissão Independente mostrou "falta de empatia com as
vítimas" e que a "ocultação" que durou "décadas" faz
"parte do abuso".
(Dos jornais)
Sem comentários
OS MEUS TRÊS PECADOS DADA
Sobe, sobe a colina
oh roda esmagada roda
quebrada pupila amarga
amargo abrunho dos bosques
oh tu que sobes assobiando
e que és um cobertor velho
o hino das crianças amadas.
Os olhos dos papagaios são bolinhas
enganadoras.
Vós não sois deuses, mantilhas
ou escuros guarda-chuvas, nem mecanismos
de toque
de alvorada.
Vós sois o anfitrião dum Amphion sem
lira
uma vela sem poesia
uma majestade sem reflexos de música
o nascimento semanal dum girassol
- o girassol da minha prece –
e os meus olhos de roda quebrada
que envio ao grande mágico Merlin.
Para me castigar irei imolar-me numa
adega.
Este é o pecado do fogacho quase
extinto.
Ah sorte malina!
Beber uísque numa flor-de-lis
discussão espiritual da minha traição a
sós
com a sua imagem
e depois dormir, dormir até que uma
esmola
dos olhos tombada deslizasse nas minhas
veias
Mas o que dei ao papagaio
não, para vós não é –
Amizade não se escreve em estenografia.
E é sempre essa roda, esse suplício
quebrado que me atormenta.
Para consertá-lo tomo
Merlin como testemunha
a escada como ícone
o vidro como microscópio
o copo como microscópio
e as minhas belas pupilas
como a linguagem mais formosa.
E depois, já que tudo acabou
iremos deitar abaixo
o edifício construído
sobre uma prisão e um suplício
na adega das discussões espirituais
do seu calvário de uísque.
(Este poema da co-fundadora e directora da
revista “Projecteur” e mulher do poeta Paul Dermée foi extraído de “L’Aventure
Dada”.)
A mais bela reflexão sobre “a viagem” não a
fez o tal político avis rara que deu
duas vezes a volta ao planeta sem sair do gabinete e recebeu, por tal feito, os
correspondentes emolumentos. Nem o tal escritor de sucesso que faz viagens de
propósito – que horror! – para depois escrever buques que os interessados e os
artolas irão consumir regalados. Nem sequer o estimável Xavier de Maistre, com
o seu “Voyage au tour de ma chambre” que nos compraz e nos excita pela evidente
convicção e o eficaz discurso literário.
De facto, quem me parece ter feito a tal
superlativa reflexão que em 9 páginas arruma de vez a questão, foi mesmo
Vicente Blasco Ibañez – e de que maneira inteligente, criativa, realmente
lúcida e poética! Exacto, o mesmo autor de “Os 4 cavaleiros do Apocalipse”, de
“Sangue e arena” cinematograficamente protagonizado por um Tyrone Power novinho
pero todo un hombre – o outro, em fita, tinha por lá o Glenn Ford, a
Ingrid Thulin, o Charles Boyer...
O livro – “A volta ao mundo dum novelista”
(3 volumes) – foi publicado em Espanha, na França, nos E.U.A. faz este mês
precisamente 92 anos. É, pois, um livro antigo – como se tivesse sido escrito
mesmo agora. Leiam as páginas sobre Nova Iorque, sobre a China, sobre as ilhas
perdidas do Pacífico e depois venham falar comigo. Sujeito de razão e coração
este Ibañez e ainda por cima um democrata de antes quebrar que torcer.
Se não encontrarem nos escaparates (saíu por
cá em 44 na Livraria Peninsular Editora, em bela tradução de Agostinho Fortes)
ameacem o editor de lhe ferrarem um tiro caso não reedite. Nunca uma doce
ameaça faria tanto sentido.
Recomenda-se aos aventureiros/as e aos muito
adultos - a todos os que souberam conservar o seu vibrante coração de
adolescentes sem remorsos.
IN MEMORIAM DE ANTÓNIO SALVADO
(Castelo Branco, fevereiro 1936 – março 2023)
Há, neste acervo, um verso que a meu ver descreve com exactidão o mundo
da escrita de António Salvado: “só a natureza purifica os sons”, diz ele a dada altura no poema dedicado a
Claudio Rodriguez. (Claudio Rodriguez, sublinho, ou seja: um dos poetas
europeus onde a natureza se confrontou decisivamente com os sons duma
modernidade assumida, reencaminhada nos troços vicinais de um continente que
não perdera de vista a claridade da Grécia mas sabia ser impossível não a
tentar reconverter através do mergulho achado em Rimbaud e Dylan Thomas).
Poeta da natureza, António Salvado? Sim, mas
também da linguagem que a certifica, perpassa e ultrapassa. Conhecedor dos clássicos,
sempre soube viajar – como fica patente nesta pequena antologia – pela comovida
desconstrução da escrita.
E, assim, é um contemporâneo tanto dos que
se foram como de todos os outros que a seguir irão vindo.
Por último e ainda no continente da Poesia,
gostaria de relevar o trabalho incontornável de A.S. enquanto tradutor – e dou
ao termo trabalho, aqui, o seu exacto perfil e conteúdo não só de labor mas de encantamento
partilhável, uma vez que é disso que se trata: ser António Salvado, como a
meu ver tem sido, o poeta do seu poeta vertido em português sem jaça e com o
ritmo próprio e a figura de quem escreve como se em língua lusa este
escrevesse. - ns
CASA DO AMOR
Foi nas perenes coisas que aprendi
a ser: a casa do amor cercada
de ruas que subiam junto ao fim
do céu que sempre mais se prolongava,
de longos mudos maternais jardins
onde as eternas flores eram lagos
de fragrância ofegante colorida
e os lagos sol em água mergulhado.
E nela: o pão cantado sobre a mesa,
a bilha da ternura a renascer,
a pureza do linho a dedilhar
as palavras nos lábios entoadas…
deito longe a saudade: permanece
a casa do amor, em mim, perene.
MEDITAÇÃO
(à memória de Claudio Rodriguez)
Dos olhos e das mãos brotam as
coisas:
inocentes paisagens onde a vida
e a morte se insinuam e comprazem.
Feitas indagação, elas entregam
- mesmo longínquas – o fluir
constante
do sangue atravessando o pensamento.
De há muito que o sabemos caminhando:
somente a natureza purifica os sons
da chama inviolável que destrói
enganos: uma flor desabrochada,
rapariga na curva do distante,
calor do oiro na melancolia.
Daí, que a claridade estenda os
braços
a resvalar-se à voz: e invada os
veios
exaltados da pureza e bafeje
para que ouçamos dela o sussurrar,
como um astro súbito inesperado,
como a verdade plena de harmonia.
Em segredo, o pulsar do coração
traça novos destinos entre areia,
reconstruindo a casa à beira do
abismo
solidifica a água das correntes.
Em segredo. Os olhos abrem-se mais
e as mãos, hirtas p’lo frio
passageiro,
modelam outro espaço e outro tempo
para que o canto seja eternidade.
ANOS SE LEVA
Anos se leva a descobrir a pátria:
a terra onde existir p´ra sempre a salvo,
o barro que há-de modelar a alma,
a língua a ser sabida a ser falada.
E que os rios e serras e que mares
e que cidades grandes ou lugares,
que plantas animais
vão habitar
essas paisagens virgens a brotarem.
Porque o amor - uma conquista lenta -
precisa de passado e de presente
quando constrói os elos do futuro;
que a pátria seja em ânsia
toda a gente -
de mãos nas mãos e olhos indif´erentes
a quem não queira partilhar o fruto.
António Salvado
“Um
dia, num mosteiro, um dos irmãos superiores disse que a Deus nada era
impossível e solicitou aos aprendizes que glosassem o tema de diversos pontos
de vista, mediante pequenas frases escritas. Depois de ler várias, o mestre
embatucou ao olhar uma outra. Eis o que aprendiz escrevera: Conseguirá Deus,
numa partida de bisca em que o trunfo seja copas, ganhar a um valete de trunfo
com o dois de paus?”
Sir Charles Burnbridge
LAVO A CAMISA
Lavo,
pela última vez, a camisa do meu pai,
que
morreu. A camisa cheira a suor. Lembro-me
deste
suor desde a minha infância, tantos anos
lhe
lavei as camisas e a roupa interior,
secava-as
num fogão de ferro no atelier
e
ele vestia-as por passar.
De
entre todos os corpos no mundo, animais, humanos,
um
só exalava este suor.
Inspiro-o
pela última vez. Ao lavar
a
camisa destruo-o para sempre.
Agora
só as pinturas que cheiram a óleos
lhe
sobrevivem.
Tradução de Francisco Craveiro de Carvalho,
com base em versão inglesa de Czeslaw Milosz
& Leonard Nathan
ns
Fui Juiz Social no Tribunal de Família e
Menores de Lisboa entre 1993 e 2016. Participei como «juiz asa» em dezenas de
audiências de julgamento e ouvi juízes, pais, crianças, assistentes sociais,
advogados, testemunhas, oficiais de justiça, guardas da PSP, etc. Primeiro foi
nas Varas no Alto do Parque, depois foi numa Rua perto do Edifício Imaviz e,
mais tarde, no Campus da Justiça. Foram muitos anos a ouvir histórias; como na
peça de Pirandello «Para cada um sua verdade» e no meu caso a verdade tem muitas
versões. Por tudo isso fui espectador interessado do filme «Spotlight» de 2015
cuja história se passa no interior de um dos mais importantes jornais dos EUA –
o Boston Globe. Um dos aspectos mais curiosos do enredo do filme é que foi a
leitura dos Anuário da Arquidiocese de Boston que permitiu perceber as
deslocações anuais dos sacerdotes nas várias paróquias. Como num jogo de dominó
as peças foram-se juntando. As últimas imagens do filme antes da onda de
telefonemas, mostram as camionetas a saírem das garagens carregadas de jornais.
Um jornal não deixa de ser uma empresa que só existe graças aos seus lucros,
vive de vender notícias aos assinantes e aos compradores em quiosque e mesmo
que o jornalista seja o historiador do quotidiano, mesmo que o jornal seja o
livro de todos os dias, o assunto não deixa de ser o que é – um jornal é uma
empresa, não é uma IPSS. A vida não começa nem acaba no «Spotlight». Os abusos
sobre as crianças são mais elevados nas famílias, nos prédios, nos bairros e
nas escolas. Sempre que tocam as pandeiretas sobre três por cento são noventa e
sete por cento que ficam remetidas ao silêncio. A nódoa permanece mas a
pandeireta deixou de se ouvir.
Devido a um problema informático de última hora, não nos será possível fazer a postagem desta semana. Esperando resolvê-lo em breve,...
