O homem honesto é aquele que luta contra o
snobismo do embrutecimento, do conformismo e do não-conformismo, contra as
religiões e os clãs, contra as falsas libertações e os valores duvidosos
impostos pelas mafias político-religiosas – o homem honesto é aquele que muitas
vezes se encontra só.
Robert
Charroux
Duarte Lima
julgado em Portugal
Julgamento
de Duarte Lima pelo homicídio de Rosalina Ribeiro, no Rio de Janeiro, vai mesmo
acontecer em Portugal — e não no Brasil, como pedia o ex-deputado.
(Dos
jornais)
Um homem de qualidade… bem portuguesa.
Deputado, porta-voz de um partido do arco governamental… Homem de fé e muito
sério… Apreciador e executante de piano… Amigo do seu amigo e causídico de
talento… Atualmente prisioneiro modelo…
Em resumo, um senhor que se tiver o azar de
ser condenado vai deixar tristinhos muitos cavalheiros distintos como ele…Vida
madrasta!
Jaime
Sabino
Durante o sono quando o corpo de um ancião deixa
de conhecer os seus limites e jaz abatido pela
gravidade como um lago de cera na sua cama... Cai
em gotas até ao chão e ali se move como uma lágrima tombando
pelo queixo... Sob a porta das traseiras até ao campo prateado,
como um vaso de esperma, gelado sob a lua, como se voltasse à
sua primeira essência, invertebrado e absurdo.
A lua leva-o p’lo ar até à sua planície branca, uma nuvem
em forma de homem velho, com poros de estrelas.
Ele flutua através dos negros ramos altos, um cadáver emaranhado
numa árvore à beira do rio.
A don Juan Valderrama
A don Josep
Andreu i Laserre (Charlie Rivel)
in
memoriam
1.
Por su gracia
Juanito Valderrama ergue a voz e solta o seu
cante grande. E abrem-se os céus. Os
céus de Sevilha, entre renques de laranjeiras, entre os odores de Sevilha, ao
pé da sombra da Giralda, ao pé da Catedral a propósito da qual o cardeal
Pedralva disse “Faremos uma igreja tão
imponente que os vindouros dirão que estávamos todos loucos!”.
Canta Juanito em criança e canta depois de
velho. Andaluz dos pés à cabeça, voz de plata
policromada, canta “Las carretas del rocio”, “La rosa cautiva”, “La hija de
Juan Simón”…Canta e no seu canto vibra o amor e a morte, o desespero e a mais
funda alegria, o vigor e a altivez e a simplicidade varonil de um povo de
pessoas e não de números. E com ele cantam, sem cantarem com ele, Pedro Martin,
o “Chato de las vendas” que morreu de desgosto duas horas depois de
saber, durante a guerra civil, que o iam fuzilar. E Jimenez Rejano com a sua
voz de vendaval, e Caracol, e os irmãos Montoya, e Camarón, e Paco de Lucia com
a sua guitarra trágica e poética. E a Niña de la Puebla, que canta aquela que é
provavelmente a mais bela canção de amor já feita pela tradição popular e pelo
génio desse povo: a comovente, exaltante, lírica e desgarradora “Campanilleros
en los pueblos de mi Andalucia”.
Mas canta também o maestro Pepe Marchena, de grave e doce voz de hombre y caballero. E o Niño de Penarrubia, essa fonte de pura água
andaluza. E os anónimos dos tascos, do “venga vino”, os azeitoneiros de Jaén, os “niños del mar” de Almeria, os minericos
de Linares e Cartagena. E cantam o quê?
Os fandanguillos,
as alegrias, as seguidillas e as campanilleras
do flamenco – que é a meu ver a maior invenção musical e cantaora já feita pelo povo. E onde ressoa a dignidade, a
paciência, os momentos de fruição dessas gentes anónimas e pobres – mas tão
ricas! – esses “gitanos de aristocrácia/
cantaores de cante grande/ flamenco en sus quatro ramas” que souberam
erguer a figura entre os solavancos do tempo e os volteios das cordas das
guitarras.
Juanito
Valderrama… Hombre! Toma mi pañuelo
blanco para limpiarte la cara!
2.
Em Louvor dos Palhaços
Não por simbolismo mais ou menos evidente,
não por se estar em tempo de clowns,
de malabaristas, de hipnotizadores e de ilusionistas – mas sim por no fim do
inverno a memória parecer mais nostálgica, intercedendo pelos tempos de grandes
alegrias, de viagens interiores, de meandros que se acariciam com a palavra,
com a recordação. Um mundo juvenil de circo, fremente e encantado.
Charlie Rivel, que vi ao vivo em Madrid numa
tarde de surpresas, no decorrer duma matinée
inesquecível, com o seu lentíssimo andar, com as suas pequenas frases
entrecortadas, com o seu huuuuuu! de
rosto rodando para o céu, esse som surpreendente pontuando as estorinhas
comoventes, terríveis e poéticas daquele que foi considerado o melhor palhaço
do mundo.
E os Irmãos Campos, portugueses retintos num
elenco circense todo composto por húngaros de Linda-a-Pastora, por franceses do
Cadaval, por italianos da Madragoa? E Oscarito, o palhaço bailarino com as
pernas de arame que todo se desconjuntava quando Simeão, o palhaço-rico, o
submetia a rudes diálogos de que aliás saía mal-ferido? E que com o seu
serrote-violino, com a sua trompete destravada, com o seu saxofone bicéfalo nos
levava por todos os lugares onde o sonho podia acontecer?
E – posto que agora por fora – as distintas partenaires que eram jovens em início de
carreira ou madames a finalizá-la,
mas inteiramente frequentáveis para olhos adolescentes (um toquezinho de
inusitado que ainda lhes conferia mais sedução…)?
Deixem que me lembre desses anos de vinho e
rosas… Em Portalegre por todo o Rossio, em frente do antigo campo da bola, por
detrás da belíssima cascata do jardim barroco infelizmente passado à estória da
História, quando ainda lá havia uma esplanada de Café sob um cedro do Líbano,
onde pelas tardes a rapaziada hoje madura ia deslumbrar-se nos serões de
província…
Deixem que me recorde - como se, com vossa
licença, tasquinhasse expeditamente um pacote de amendoins, antes de entrarem
os trapezistas, os domadores, os hipnotizadores e outros acrobatas.
Nota: Aos
interessados, sugerimos as biografias:
António
Burgos,“Mi España querida”, introdução de Juan Manuel Serrat, (“La esfera de
los libros”)
Sebastià
Gasch, “Charlie Rivel, pallasso català “, (Ed.Alcides, Barcelona)
ns
“A
arte revolucionária não é a que exibe um conteúdo de propaganda, mas aquela que
apresenta com originalidade e autenticidade os sentimentos do Homem”.
Sarane
Alexandrien
ns
Artistas chineses têm de amar a pátria e o partido
Governo chinês deu a conhecer 10 mandamentos
sobre conduta e ideologia que detalham penas que podem ir até à expulsão.
(Dos jornais)
Em Portugal são mais discretos. Dão subsídios
a quem for amável para com o regime, tornam invisíveis os artistas
incómodos, festejam os que com a sua ideologia elevam a pátria “proletária” e possibilitam
que os génios por via político-administrativa se vão da lei da morte
libertando.
São
mais “discretos e civilizados” (mais hipócritas) que os chineses, que levam
tudo à bruta.
Carlos
Toscano
Mayté Bayon
(Dedicado, com apreço, aos cretinos lusos & estrangeiros)
Devo dizer
que gosto de cretinos. Não, garanto
que não é por piedade
mas por apreço convicto. Talvez com
uma pontinha de malícia
mas sem acinte nem ferrete. Uma
(como dizer?) maneira
de tímida ternura.
Afinal - não é verdade? - o cretino
é uma espécie humanoide altamente
meritória
e multifacetada: vive connosco à
mão de semear, conhecemo-lo
das ruas, vemo-lo
na TV, lemo-lo nos jornais… Ele
acompanhou sempre
nos mais expressos lugares
a rude humanidade
desde o fundo dos tempos, desde os
primórdios
da vida. À roda da fogueira
lá nas épocas longínquas do período
quaternário
quando ainda não havia cretinices
modernas (televisão, rádio
parlamento…) podeis crer que já
havia, embora hirsuto
um ou outro cretinus sapiens.
E pelos tempos fora
na idade dos ancestros da
pré-história
que seria dos inícios adequados
da social organização
sem um par de cretinos a adorná-la?
Seja na arte ou na literatura
nos ramos do saber que o mundo
louva
ou demais regras e ofícios
como poderiam os cretinos
dispensar-se? Cretino foi, ao acaso
o tolo do Caim, ou o pobre do Job
ou – na quadra das letras – o bom
do Pinheiro Chagas
que teve a parvoíce de ser
contemporâneo
do Eça magricelas.
E nos domínios vicejantes da
pintura
o tremendo Bouguereau, que dizia de
Cézanne
que este só fazia borradelas.
Ou nos salões do espírito
sagrado
o magistral Bossuet, a águia de
Mons
que Deus tenha bem guardado.
Enfim, nobres exemplos
de douta cretinice. Pois o cretino
é plural
e em todo o lado sabe imiscuir-se.
(Aqui um aparte
para os estudiosos de gabinete: não
deve confundir-se
o propriamente cretino, cretinus
boçalis, com o pedaço-de-asno
que, sendo semelhante – a olhares
sem estética – claramente
pertence
a outra espécie cinegética).
Na boa sociedade, naquilo a que se
chama
a melhor sociedade, a tal
que se pauta por livros de etiqueta
escritos em geral por excelentes
senhoras – às vezes
excelentes cretinas –
o patarata é um valor seguro: já
pensaram
que seria das páginas sociais de
afidalgados
ou mesmo só de notáveis burgueses
agregados
sem um ror de cretinos e cretinas
interessados
em lhes saber da folha, em lhes
saber dos fados?
A vida sem cretinos
é como um lar sem pão, teatro sem
enredo, jardim
sem flores ou passarinhos (olha que
imagem cretina!),
como dizem as poetisas de arrabalde
com vaporosa graça
quase divina.
Numa recepção de Estado, no salão
duma autarquia,
numa cerimónia de homenagem a um
que nada fez mas morreu tarde
ou demasiado cedo, co’os diabos do
talento
seja na capital ou na feliz
província
a presença de cretinos é uma joia
sem preço:
são os que convictamente
mais aplaudem, sem maldade
nem cálculo traiçoeiro
ou gritam apoiado
criando felicidade
no elenco inteiro
ou mais valia, nas forças vivas da
cidade.
(E em geral,
por ironia do destino
o orador habitual
é que costuma ser, por sinal
o maior cretino!)
Sim. Gosto de palonços. Ei-los que
desfilam: na política,
no professorado
na res publica (que, como se
sabe, significa coisa pública
– dou o esclarecimento
não esteja algum cretino a ler-me)
o palonço
é fundamental.
Quem diz palonço diz palonça
(explico já
não vá
alguma feminista cretina
pensar que o meu poema a
discrimina).
A cretinice pura
é algo de adorável como tudo o que
é puro:
um puro mel, um puro amor, uma pura
doidice, uma pura miséria…
Mas para que o cretino seja
esplêndido
necessita de ambiente a condizer:
bons ares e boas águas, está claro
mas também uma família recheada de
atenções e de cuidados,
ao velho estilo patriarcal,
cultivando modelarmente
os sãos e pacientes
cretinos valores.
Não precisa, todavia
de ser fundamentalista praticante
desses conceitos sem jaça: ele há
tanto cretino oriundo
de meios inconvencionais! Como o
cacto, o cretino
adapta-se a qualquer terreno, por
mais adusto que seja!
Façamos-lhe justiça: o cretino,
digamos, é como
um livro aberto - o que ali está
não engana. Por isso tantos
cretinos, por serem senhores
graves e concentrados
até chegam a ministros,
a assessores,
a deputados.
(Também sucede que alguns
no entanto
nunca passam de criados…).
O cretino estimula as próprias
artes, as próprias letras. Até a filosofia!
Lembremos
as expressões fenomenal cretino,
cretino piramidal, cretino apimentado,
cretino até dizer basta.
Enfim, altos jogos verbais como
tudo o que o humano engenho
inventa. Já houve quem dissesse
que ele é como as castanhas: nem
sempre
as maiores são as mais saborosas!
Os cretinos rurais…
Os cretinos citadinos…
Os cretinos intermédios
sociais, profissionais…
Os viandantes cretinos…
Enfim, não divaguemos!
Vou, então, terminar.
Meter um ponto final
antes que, impaciente
o leitor inteligente
me apode gentilmente
de redundante ou, até,
de chatarrão
- espécie de parente
maganão
que também merece versos!
ns
Do livro recentemente publicado “A
escrita e o seu contrário)
A
nossa identidade não tem preço
Não obstante o Ministério respectivo o ter
reconhecido oficialmente como “Cultura Tradicional”, o Folclore caiu neste
período da pandemia na sua maior confusão de sempre, o que eu considero impensável
e nada abonador da nossa cultura. E muito especialmente porque figuras cimeiras
do momento não sabem interpretar a “convenção de 2003 da UNESCO” e há anos que
se vem considerando com uma ligeireza irresponsável o CIOFF(*) como tradicional
e folclore.
Trata-se de três patrimónios imateriais, mas
apenas um é folclore, aquele que assenta no autêntico, no tradicional. no
identitário. A convenção - e basta ser convencionado para não ser folclore - assenta
no constantemente transformado, na criatividade. Podemos até dizer que cada um
é aquilo que o outro não pode ser.
Para agravar a situação, o senhor Presidente
da Federação defende em artigo do jornal Folclore que se deve à UNESCO o
folclore não ter cortado com o passado, quando foi isso mesmo que ela fez com a
convenção. Aliás, numa carta que a mesma UNESCO nos enviou, deixa bem claro que
sendo o folclore a “tradição do passado”, a convenção dá-nos a “a tradição do
contemporâneo”.
Agora e quanto ao CIOF, é a situação mais
absurda que se encontra na nossa cultura.
Como é possível haver ali o folclore e o
tradicional, se os respectivos
festivais devem estar em conformidade com a Convenção da Salvaguarda do
Intangível Património Cultural da UNESCO, isso é incluídos na tal “tradição do contemporâneo”.
E como consequência de tudo isto temos cá o CIOFF PORTUGAL sem que os nossos
grupos respeitem o regulamento, embora participem em festivais e organizem
alguns dos mesmos.
E uma
nota final na mesma linha: a Federação organizou a Carta Tradicional do
Folclore Português, que no fundo é a Carta Tradicional da Convenção de 2003.
Já
disse tudo o que tinha a dizer sobre a matéria, e já pedi o contraditório, mas
ninguém contesta embora sigam por outros caminhos. Mas quem me conhece sabe que
mais do que impor a minha ideia, importa clarificar a situação.
Claro
que isto é uma simples síntese do muito que se pode dizer para chegar ao
pormenor.
E, curioso,
os amigos com quem agora estou em contradição são pessoas com os quais muito
aprendi.
Deixe-se,
entretanto e aqui este REGISTO!
(*) - Grupos do CIOFF são aqueles que só aparecem em
especial no verão, para participar dizem eles, em festivais internacionais de
folclore, mas são escolas e companhias por vezes profissionais de dança, com
coreógrafos. Nada têm de tradicional.
Já o demonstrei fundamentando e ninguém
apareceu a contestar. Fi-lo inclusivamente junto do Ministério da Cultura.
(Nota do autor)
Lino Mendes
“Um
Estado que não se regesse segundo a justiça, reduzir-se-ia a um bando de
ladrões”
Agostinho
de Hipona (354-430)
Tudo
se resume a uma única palavra: medíocre.
Medíocre
a governar, medíocre a liderar o partido, medíocre a mentir, medíocre a
defender-se.
Mas
talvez não tão medíocre como os que o guindaram à posição que atingiu, o seguiram
acefalamente dentro do partido, ainda lá estão como se nada tivesse sido com
eles, e o protegeram até ao fim.
Sérgio de Almeida Correia
Mais que uma personagem, Sócrates é hoje um
sintoma, um case study. Nós interrogamo-nos, perplexos, como é que um
tipo assim, profissional medíocre, escrevente medíocre e medíocre personalidade
mitómana que punha amigos a comprar livros para subir no ranking, pôde
ser primeiro-ministro e “menino de ouro do PS”. Só o ambiente do seu tempo,
analisado pelos estudiosos do ramo, explicará tal facto surpreendente.
Helena
Monteiro
O que deveria ter sido a oportunidade de ouro de vincar uma Justiça
imune ao peso político e financeiro, uma viragem para um tempo novo, no qual
aos poderosos não é permitido ‘cuspir na sopa’, acabou por ser uma
entrega de bandeja aos popularuchos de discurso vazio que se espezinham para
trepar ao poleiro do gamanço.
Pedro Abrunhosa
Medina e Vieira da Silva já vieram
espingardear o ex-“animal feroz da política” que hoje é mais uma anedota a
liquidar. Quanto demorará que o próprio Galamba, fósquinhas-mor do reino, em
breve venha fazer o mesmo? Sócrates, este pássaro bisnau espertalhão como se julga,
não sabia que “quem se mete com o PS leva”? Dentro em pouco não será mais que
um frangalho, sendo já uma caricatura risível dele mesmo.
Alfredo
Lamparina
“E DE SORRISO EM
SORRISO…”
E de sorriso em
sorriso
isso bastou para amarem-se:
dizendo frugais
palavras
mas sonoras de
sentidos.
Nas langues horas
vividas
era no silêncio
grave
que os seus olhos
se exaltavam,
que as suas bocas
bebiam.
E quando os dedos
se uniram,
quando as mãos
s’entrelaçaram,
a noite havia
surgido
como intenção
desejada.
…
Depois sem rumo partiram
para o amor
consumarem.
“UM FIO D’ÁGUA…”
Um fio d’água foi
o teu passar
tão fugidio que os
meus olhos presos
àquele movimento
de surpresa
quase sem ver mas vendo-te ficaram.
Tua figura esguia
meneava-se
como folhas
vernais dum arvoredo
que uma brisa
veloz tivesse aflado
subitamente para
mais crescerem.
E assim cruzaste a
minha solidão
sorrindo tão de
leve que nem lembro
se para mim
olhaste em tal exílio.
Mas satisfez o que
me deste então:
que uma fonte
escondida existe sempre
capaz de brotar
água: seja um fio.
“A COROA DE
NÉVOA…”
A coroa de névoa
que sobrevoa a
vila
será a porta aberta
ao começo do dia.
Permite
penetrar-se
lenta serenamente
por cores
matizadas
que a coloram também.
A pouco e pouco
deixa
em pequenos
fragmentos
que por ela se
veja
o casario além.
E janelas que se abrem,
escancaradas
portas:
o bulício usual
de tudo o que se
move –
o repassar das
gentes
trocando vãs
palavras,
ou animais que
arrastam
consigo iguais
lamentos…
A névoa fugiu longe,
e outra névoa
começa
em diverso
horizonte
d’incertezas nublado
e cada vez mais
perto:
do dia a dia as mágoas
e ninguém que as
impeça.
“DUAS PALAVRAS SOBRE ANTÓNIO SALVADO: O HOMEM E O CIDADÃO, O AUTOR PLURAL”
João Garção, Óleo sobre cartão
(Intervenção de NS, apresentado por Fernando Paulouro, no Colóquio
Internacional de Castelo Branco dedicado a AS).
INTRODUÇÃO
Muito
boa tarde minhas senhoras e meus senhores.
Ao
iniciar a minha comunicação, saudando os presentes com muito apreço, peço
licença para citar um trecho da carta que há dias enviei aos confrades com que
habitualmente me correspondo e aos quais vou dando conhecimento dos tratos
públicos em que me envolvo:
No dia 25 estarei em Castelo Branco - entre
muitos outros autores - a apresentar uma Comunicação no âmbito da homenagem
(Colóquio internacional) a António Salvado levada a efeito pela autarquia
albicastrense, a quem felicito vivamente pela iniciativa.
A minha intervenção encarará o poeta nas suas
vertentes de homem solidário, cidadão honrado e autor excelso, cuja estatura e
cuja figura nunca se macularam com o cinismo do politicamente correcto, a hipocrisia
e a pedante sofreguidão de notoriedade apoiada num vazio frequentemente muito
em voga.
A sua obra de tradutor, de
ensaísta, de poeta, de professor e de museologista aí está para o certificar.
E é assim que, embora
excursionando em universos conceptuais-literários diferentes, ainda que
próximos e irmanados – tenho todo o gosto (além da natural subida honra pelo
convite que me dirigiram) em estar presente e dar testemunho conferido por
muitos anos de convívio intelectual e pessoal com o Autor de "O extenso continente" e tantos
outros importantes textos suscitadores, pois o verdadeiro poeta é não
só o inspirado mas também aquele que inspira.
1.
Disse
um dia o filósofo Anacársis, (século VI antes da nossa era) numa frase depois
célebre, que "Há três espécies de homens: os vivos, os mortos e os que
andam no mar".
Estabelecia
ele, assim, uma excepcionalidade que séculos mais tarde John
Milton completaria juntando-lhe outra espécie de navegadores: os poetas.
O grande autor de "O
Paraíso perdido", sem ironias ou inflexões de efeito mas pautado por razões muito próprias (Milton
cegara, o que não o poupou contudo a espúrias hostilidades de outros mais cegos
que ele...) e não esquecida decerto a proposta platónica de que os poetas
deviam ser expulsos da polis, afixava a pergunta - como já se fez
na nossa época mais ou menos fáustica mas corroída por estranhezas: serão os
poetas sobreviventes? Sobreviventes de uma espécie muito própria e
num continente de qualidade, pelos menos os que o são
efectivamente e não meros rimadores ou proto-líricos estipendiados ou
capturados por interesses de sector a que se juntam, coincidindo, os seus interesses próprios...
E, nesta perspectiva e uma vez que a agenda dos poetas, em todas as
épocas, não só estabelece um perfil como propõe uma figura significante das
incursões que o ser humano efectua tanto por dentro como por fora, digamos que
essa sobrevivência é afinal o sinal
mais claro da sua permanência no tempo e do seu direito a existir nos tempos que lhe foram dados viver.
“O que permanece os poetas o fundam”,
disse Novalis. E, além de o fundarem, o propõem a toda a humanidade,
acrescentaríamos nós na linha do que um dia pensou e exarou Lautréamont para
conferir que na verdade o que está em
baixo é como o que está no alto, para que se faça o milagre de uma só coisa.
Anos se leva a
descobrir a pátria:
a terra onde
existir p´ra sempre a salvo,
o barro que
há-de modelar a alma,
a língua a ser
sabida a ser falada.
E que os rios e
serras e que mares
e que cidades
grandes ou lugares,
que plantas
animais vão habitar
essas paisagens
virgens a brotarem.
Porque o
amor — uma conquista lenta —
precisa de passado
e de presente
quando constrói os
elos do futuro;
que a pátria
seja em ânsia toda a gente —
de mãos nas mãos
e olhos indif´rentes
a quem não queira
partilhar o fruto.
ns
Como disse num dos seus ensaios Jorge Luis Borges, “A linguagem não esgota a expressão da
realidade”.
Efectivamente é
necessário mais qualquer coisa. E essa qualquer
coisa afinal tão poderosa e criadora e que poderíamos definir como o íntimo
fulgor de uma iluminada inspiração visando o que está fora e o que está dentro,
é do inteiro conhecimento de António Salvado.
Eu diria: sem
alardes, sem sobressaltos até, granjeada e fruída duma forma tão natural e tão
serena, tão filha duma quase silenciosa maneira de existir, que me apeteceria
trazer aqui à colação – e porque estamos a contas com um amigo de Marcial e de
Juvenal – a frase de um grande cultor dos clássicos, Lord Halifax:” O verdadeiro mérito é como os rios, quanto
mais profundo menos ruído faz”.
2.
Em 2010,
na revista do espaço literário TRIPLOV dei a lume sobre o poeta de “Interior
à luz” um bloco que, um par de anos após, sairia na forma de antologia
mínima sob a chancela da Sirgo.
Permitam-me que cite a pequena introdução.
Referi eu
nela “Há, neste acervo, um verso que a meu ver descreve com exactidão o
mundo da escrita de António Salvado: “só a natureza purifica os sons”,
diz ele a dada altura no poema dedicado a Claudio Rodriguez. (Claudio
Rodriguez, sublinho, ou seja: um dos poetas europeus onde a natureza se
confrontou decisivamente com os sons duma modernidade assumida, reencaminhada
nos troços vicinais de um continente que não perdera de vista a claridade da
Grécia mas sabia ser impossível não a tentar reconverter através do mergulho
achado em Rimbaud e Dylan Thomas).
Poeta da
natureza, António Salvado? Sim, mas também da linguagem que a certifica,
perpassa e ultrapassa. Conhecedor dos clássicos, sempre soube viajar – como
fica patente nesta pequena antologia – pela comovida desconstrução da escrita.
E, assim, é
um contemporâneo tanto dos que se foram como de todos os outros que a seguir
irão vindo”.
Acrescentaria agora: poeta da nostalgia e da
memória, duas linhas de força que norteiam grande parte da sua poesia, ainda
que a sua lira se envolva noutras, quais sejam o apego àquilo que se observa na
senda dum realismo caldeado pelas presenças do amor aos pequenos ritmos –
aparentemente pequenos, sublinharia – à grande contemplação do que nos rodeia a
todos e ao autor o rodeou em momentos que ele cifrou para lhes guardar a
singularidade.
É NOITE, MÃE
As folhas já começam a
cobrir
o bosque, mãe, do teu outono puro...
São tantas as palavras deste amor
que presas os meus lábios retiveram
pra colocar na tua face, mãe!...
Continuamente o bosque se define
em lividez de pântanos agora,
e aviva sempre mais as desprendidas
folhas que tornam minha dor maior.
No chão do sangue que me deste, humilde
e triste, as beijo. Um dia pra contigo
terei sido cruel: a minha boca,
em cada latejar do vento pelos ramos,
procura, seca, o teu perdão imenso...
É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,
que uma qualquer manhã me ressuscite!...
Versos esses que atingem noutro registo a
fundíssima lembrança de presenças amadas e onde se percebe, para além do que se
pressente, o sinal maior duma comoção que as palavras permitem evocar e, diria,
tornar figura intensa duma re-ligação.
EPITÁFIO PARA MINHA MÃE
Porque sabias os
caminhos
que encontrarias
na viagem,
sem desaires nem
labirintos
a tua vida foi a
simples
maneira de
atravessares
no mundo brenhas e
neblinas.
Não precisavas de
milagres
para aqueceres a
tua crença:
afagos de
serenidade,
os dias chegavam
passavam
com a mesma
limpidez quente
e mansa que a fé
torna clara.
Desfolho rente à
tua campa
os ramos de
malvas: lembranças
do cálido
peregrinar
das contas puras
do rosário
que os dedos do
amor rezaram
à espera de um céu
alcançado.
Um outro timbre na obra de António Salvado
é-nos dado pelo senso de humor crítico e pela ironia, crespa mas afável (como
sabem uma por vezes não desdenha a outra…até a implica) bem patentes nos seus
epigramas e quadras (im)populares, como ele as designou. Mas eu preferiria
colocar o acento tónico na sua atenção às coisas simples, a essas coisas simples da natureza reconfigurada
e dos quotidianos transmutados pela apreensão do que de verdadeiramente imenso têm
em si.
Foi nas perenes
coisas que aprendi
a ser: a casa do
amor cercada
de ruas que subiam
junto ao fim
do céu que sempre
mais se prolongava,
de longo mudos
maternais jardins
onde as eternas
flores eram lagos
de fragrância
ofegante colorida
e os lagos sol em
água mergulhado.
E nela: o pão
cantado sobre a mesa,
a bilha da ternura
a renascer,
a pureza do linho
a dedilhar
as palavras nos
lábios entoadas…
deito longe a
saudade: permanece
a casa do amor, em
mim, perene.
Não poderei nem
quererei passar de forma leve sobre a sua figura de tradutor. E dou relevo à maneira
como colocou em língua portuguesa, salubre e luminosa, autores como Ricardo
Paseyro, Cláudio Rodriguez, Harold Alvarado Tenório ou o aqui presente, em boa
hora, Alfredo Pérez Alencart. Nem a mão certeira com que colocou em verso, por
exemplo, o bom e jucundo Apuleio.
A finalizar estas necessariamente breves reflexões, eu gostaria de dar também relevo, duma forma tangível, ao homem solidário, ao companheiro que, no que me diz parte, por duas vezes assumiu fraternidade frontal e pública e ao qual cabem inteiramente as
palavras de António José de Almeida que rezam:” Não basta apenas possuirmos a posição erecta, é necessário que firmemente nos mantenhamos nela”.
Pelas nossas obras, pelo todo com que iremos
passar para o pouco ou o muito que nos couber de permanência no porvir? Sem
dúvida, arrisco dizer, mas também pela qualidade humana, de ligação aos grandes
temas da existência, a saber: a dignidade, o respeito pelos outros e por nós
próprios, tudo o que é honrado e que permite que respondamos, a alguém que um
dia disse: “O autor de talento não é
necessariamente uma boa-pessoa!”, desta maneira muito simples, muito
concreta e assaz acertada: “Sim. Mas cremos
que será sempre uma pessoa boa!”.
E como as grandes realidades da vida não
podem ser, nunca são afinal, ultrapassadas ou postas de lado com piruetas ou
com esquivanços, eu afixo aqui a minha consideração, a minha estima e o meu
apreço intelectual e humano por esta pessoa
boa a quem endosso o meu abraço firme e a quem tomarei a liberdade de chamar,
a terminar: meu querido Poeta, meu querido Amigo António Salvado!
ns
Devido a um problema informático de última hora, não nos será possível fazer a postagem desta semana. Esperando resolvê-lo em breve,...
