“Nada
mais injusto do que a desvalorização do livro em nome da vida vivida. O livro
inclui uma experiência que se junta à nossa, alargando os horizontes da nossa
própria existência.
O livro é vida autêntica, larga porta para os
mundos fantásticos, único caminho que nos pode levar para além dos limites
estreitos do imediato.”
Pedro de Moura e Sá
Londres
Visitei Londres pela primeira vez
numa manhã de Primavera.
Numa das margens do rio, um pouco
ao estilo vitoriano
rapazolas snifavam tranquilamente
tornavam real e popular o mistério
que William
Blake espalhou pelas coisas do
inferno e do céu.
Velho carola
O que eu lhe li nas entrelinhas
o que eu inventei à sua custa com a
proverbial
lucidez mediterrânica
Mas passemos adiante. Salvo erro
e creio que isto é exacto
daquela maneira desasada é que
habitualmente circulavam
os que numa serena e fresca noite
resolveram limpar o sebo
mesmo sob o nariz dos transeuntes
à jovem Elisabeth Douglas com sete
naifadas no baço
(a sua mãe, o seu pai choroso
o ar compungido da locutora boazona
o cheiro provável a cera fria dos
demais figurantes)
Os cisnes em Datchet Court
solenes como dois turistas numa
pensão da linha.
Londres, Londres dali vejo partir os velhos aventureiros
G.A.Henty com a sua gravata verde
os olhos piscos
Poetas envinagrados conjurando-se a
uma esquina
lançando a âncora num pub despertando lembranças
Sucheu Bali
as savanas do monte Kenya
lá passam de autocarro até
Hampstead
não naturalmente pelos livros mas
sobretudo
pelos leitores “recordo-me que uma vez
tentei
trabalhar numa casa depois de uma outra quadrilha
lá
ter estado” . O meu vizinho que sabe
que tudo é citação faz-me sorrir
conta-me coisas adormece-me.
Muitas coisas ficam desconstruídas,
do grave
ao divertido
ao fim duma meditação intempestiva
Os domingos de sol
As prímulas na pradaria de
Runnymede
O choro de Defoe ou de Donne sobre
os rochedos de Chaltenham
O amplexo de um preto velho numa
lojeca de Carnaby Street.
Mas a inocência
é já matéria sem relevo
é uma pérola uma pedra fibra
descarnada e melancólica.
Londres exactamente e tudo o mais é divagação
há 300 anos eu aqui seria um
inimigo.
Os salpicos de lama feriam-me a
concentração
mas não havia bruma ouvia-se
um piano mecânico nas redondezas
Deserta a cidade rapaziada pedante
mariquices isabelinas
- o obelisco como um carvalho nas
colinas de Cape Staines.
É difícil pensei eu lançar o olhar
em volta
tanta coisa poderia eu sei lá
acontecer
A rapariga junto ao poste de
iluminação, pensativa
Cinco sonatinas para violoncelo e a
sombra de Mateus Pipperbarem
uma voz que ondula de repente e pára.
Ferrovias contudo desdobravam-se ao
longo dos continentes e foi então
que me ocorreu Mas que faço
eu aqui
No entanto uma doçura muito velha
percorria-me de cima a baixo
a Inglaterra florida e violenta
martelava-me na cabeça
Robinson surgia de súbito acenando,
com um jornal na mão
Interrogativo um pouco alucinado.
A minha alegria ousará abrir
caminho por aqueles labirintos.
A tepidez do Inverno num lugar mais
aprazível.
Olho de novo o céu. A multidão
comprime-se.
Noutras condições pergunto ainda
estarei no recanto que sonhara?
(Tradução ns)
Um
texto de José do Carmo Francisco
«As palavras em jogo» não são para
todos mas podiam ser
Já
sei, desde 1978 quando comecei a escrever no «Diário Popular», que Portugal tem
um sistema cultural tenebroso, entre maldade, estupidez e má fé. Luís de Camões
em «Os Lusíadas» termina o Canto X com as palavras «ter inveja». O morto que
fala, o cantor que não canta, o juiz que trabalha na TV, tudo isso e muito
mais, são sintomas da doença do sistema cultural. A maior parte dos portugueses
conhece Bulhão Pato pelas amêijoas, Bocage pelas anedotas e Camões pelo olho
perdido. Um dia quis entrevistar um escritor que me respondeu «Eu estou
habituado a dar entrevistas a grandes jornalistas!». Contaram-me que um
responsável cultural falou de mim nestes termos: «Não o ponham tão alto que ele
nem é licenciado!».
Este
assunto não é pessoal, longe disso. Estamos sempre a aprender; hoje quero
referir um aspecto que desconhecia por completo. O livro «As palavras em jogo»
(Editora Padrões Culturais) vai ser destruído por decisão do administrador da
massa falida. Mesmo que alguém o queira comprar para o oferecer a Escolas ou
Bibliotecas não o pode fazer. O livro tem 220 páginas e integra entrevistas com
as seguintes figuras: Álvaro Cunhal, Américo Guerreiro de Sousa, António Alçada
Baptista, António Roquete, Carlos Mendes, Clara Pinto Correia, Daniel Sampaio,
David Mourão-Ferreira, Dinis Machado, E.M. Melo e Castro, Eduardo Guerra
Carneiro. Eduardo Nery, Fausto, Francisco José Viegas, Helena Marques, Joaquim
Pessoa, José Duarte, José Fernandes Fafe, José Manuel Mendes, José Nuno
Martins, José Quitério, Lídia Jorge, Luís Filipe Maçarico, Mário Jorge, Matos
Maia, Mia Couto, Nicolau Saião, Rita Ferro, Romeu Correia e Urbano Tavares
Rodrigues.
Junta-se uma memória de Francisco dos
Santos, o primeiro português a jogar em Itália no ano de 1907, tendo sido
capitão da equipa da Lázio.
Nota NS
Claro que o que neste texto se conta nem
precisa de comentários…Segundo soube, é usual fazer-se assim, numa clara acção
de estraçalhamento do livro, da palavra escrita. Um facto semelhante é
referido, no “Diário da Abuxarda”, pelo seu autor Marcelo Duarte Mathias, que
numa entrada de Março de 2007 nos conta que também a um livro seu foi aplicado o
cutelo destruidor…
É destas pequenas(grandes)“nuances” que se
faz a estória…de tempos deste tempo.
“O
que falta hoje aos políticos: a imaginação, misto de memória e intuição, e
sobretudo cultura histórica, que é a chave do resto”.
Marcelo Duarte Mathias
Anne Frank
Agora tudo promete.
Toda a gente fala sem maneiras.
Tu poderás voltar
com uma outra infância
uma boneca
que tenha encontrado a língua.
Tu terás de novo as brincadeiras
de que nunca tiveste medo
a magia
como tu a imaginavas
antes do grito da roseira
e do desgosto das rolas.
Ludwig van Beethoven
«O som profundo da verdadeira alegria… »
Heiligenstadt, 6 de Outubro de 1802
Não o soube conservar
e para o voltar a sentir
socorri-me da mais longa das
encruzilhadas
por entre o canto dos pardais;
entretanto passaram os Invernos,
as manhãs cinzentas destilam
um sol impaciente,
num planeta irreflectido
atravessado por silogismos.
O som profundo da verdadeira
alegria
favorece uma efervescência
e produz por vezes choques
em que a vida parece ofegante
com seus enganos e delicadezas.
O som profundo da verdadeira
alegria
como um fundo de melodia
arrebata o infortúnio
e no obscuro
desabrocha.
Outonal
Nos jardins secretos
as flores não escondem
senão o que dizem as folhas
vendo chegar o Outono
nos braços do vento
nos braços
dos amores que desaparecem.
Poetas
Não tiveram de seu
mais que a impressão
de pertencer ao século
e de entrar com ele
num reino onde a inocência
reconhece as suas colinas vagas
tomadas pelas rosas.
Viam-se crescer
falavam deles
os seus livros
eram como vestidos de seda
fazendo sonhar as mulheres.
Terá chegado um rasgão
a moda
um verso a mais
a morte
e a euforia bateu em debandada.
Cada manhã conserva um prodígio
escuta
uma palavra sonha o que será
logo que tenha seguido
o homem que lhe abre o caminho
por entre as nuvens.
François Villon
Nós já nos cruzámos
não sei mais onde
tu atravessavas a noite
eu ia
de cometa em cometa
não compreendendo de todo
porque tinhas desaparecido
sem me deixar uma palavra
nem a tua última morada.
SCIENCE FICTION
- Pois bem, meu
senhores - disse o mais velho, que parecia ter ascendente sobre os outros -
Façamos então o ponto de situação...o ponto em que estamos de momento. Pode
começar você, Lestat...
- De momento,
meu caro Vlad - disse repuxando a boca bem desenhada o jovem louro e atlético -
temos gente nossa bem motivada em todas as cidades do globo. O discurso que
lhes é comum insiste num ponto: o nosso direito a dispormos dos nossos ritmos
místicos, da nossa… "ideologia" se assim me posso exprimir. É a tecla
em que temos batido sem desfalecimentos. A questão de sermos uma comunidade
vilipendiada, perseguida...discriminada...ofendida. Creio que me faço entender!
- Bem visto! -
ronronou Vlad Tepes com um luzir nos olhos ardentes - E a nível de jornais, de
gente que faz a diferença...como páram as modas? Você, Sagramor, pode
elucidar-nos?
- É p'ra já,
meus amigos - preambulou o negro de estatura elevada e de musculoso recorte na
sua voz cantante e fascinadora - Para já, os homens de negócios que estão à
frente desse sector já se juntaram em grande parte a nós. Intuiram que têm de
ser compreensivos, modernos, que tem de haver tolerância com o nosso…colectivo.
E na classe política e intelectual também existe um equilíbrio
paralelo...Alguns dos homens de topo e mesmo outros medianos já entenderam a
razão dos nossos… direitos. E são partidários do diálogo: já se começaram a
desobstruir reuniões… O próprio Tónho, o próprio Marce…
- Não me venha
com esses nomes! – cortou do lado a mulher de estatura coleante, sensual, de
cabelos e olhos negros retintos, agitando a mão de unhas longas e pintadas de
vermelho - Esses estão para onde lhes dá a brisa, Sagramor!
- Não seja
exagerada, Carmilla... - disse Vlad Tepes censurando-a com algum vigor - Esse
tipo de operadores sociais pode ser bem útil à nossa causa. Os fala-baratos
também têm lugar na nossa demanda, não se esqueça. Tornam as massas maleáveis,
compreendeu? E quanto ao seu sector? Isso é que interessa, o resto...é
fantasia!
- Bom - disse
Carmilla von Karnstein - O elemento feminino vai-se portando como se espera...
Um pouco de moda, um pouco de tratamento televisivo, um bocado de romantismo e
de doçura para adequar as meninges... Percebem?
O jovem Lestat riu com gosto, pondo à mostra
os dentes brancos e fortes como os de um lobo viril.
- Certo, cara Carmilla, certo. Boa jogada! As
senhoras também terão um grande papel nesta opereta... A paz, a brandura de
coração...O idealismo… Também o usei com esmero lá nos lindos Estados do meu
sul natal. Parece que foi há três dias…e já lá vai uma eternidade!
- Porque bem
vêem, meus amigos - disse Vlad Tepes com discernimento - O importante é levar
isto, por enquanto, com mansidão e equilíbrio. O que se ganha com violências
bruscas junto do grosso da opinião pública? Isso devemos deixar, quando fizer
falta, para as unidades de combate...Elas sabem como agir. Quanto a nós é irmos
pela diplomacia. De contrário ainda nos aparece aí de novo esse metediço, esse
violento do Van Helsing e as suas exagerações. Não acham?
E
na sala mergulhada em amena penumbra criada por pesados reposteiros de veludo
escarlate, em volta da magnífica mesa de carvalho escuro, as cabeças dos
confrades acenaram afirmativamente, como se fôssem uma só.
CHIC A
VALER!
Conde d’Abranhos - Mas não acha você,
Rabecaz, que esta evangelização das massas tem que ser conduzida com jeitinho?
Apelando aos sentimentos de brio do nosso bom povo e sendo
discretos...habilidosos? Eu lá com os meus economistas era assim...E, se algum
fulano levantava cabelo, era sem barulho que o transferia de serviço...que lhe
dava uma tarefa inócua, estilo pontapé p'la escada acima... como se dizia nos
tempos do compadre Salazaref.
Rabecaz - Ó Abranhos, valha-o deus! Isso
são métodos de sacrista, homem! Eu nesta minha herdade, aprendi que com a malta
só a porrete. É o que eles entendem, além disso lá dizia o conselheiro Acácio
que este povo precisa de sentir a mão dum homem de brios no cachaço...senão
desatam a querer descanso...e tal...e lá se nos vai a obra que tanto custou a
erguer. Dá-me cá um ferro! É cascar-se-lhes, p'ra bem deste belo “sitio” (como
dizia o nosso inventor) que queremos continuar a ter!
Dâmaso Salcede - Pois eu não concordo
nem com um nem com outro! Quanto a mim isto vai ao lugar com umas palavrinhas
sedutoras apropriadas. Lábia, meninos! Conversa de afagar corações, o que não
significa que não se metam, se fizer falta, umas ferroadas...umas
insinuaçõezinhas torpes ao gosto da maltosa! Como é que pensam que eu consigo o
que quero na minha função? Ponho os ajudantes a tarimbar…suavemente. E para os
trabalhos mais baixos, se tivermos precisão, mete-se o Medinas com a sua
enxurrada de boa lábia a cair em cima da cabeça dos que não queiram as sopas.
Chegou-me aos ouvidos que anda por aí uma rapaziada subversiva na Trotinet...
Rabecaz – Eu já não acredito que as
palavras salvem, como diz aquele letrista premiado. Independentemente disso,
estão comigo para o que der e vier, não é assim? Ai a pena que eu tenho que
aqui não seja a minha região meio-beirôa! Haviam de comer poucas naquela
lombeira... Dava-lhes pr'ó tabaco! Nenhum desses negregados se safaria de comer
no côco umas berlaitadas, que é para aprenderem como elas mordem. Ou mandava-os
para o deserto da margem sul... Comigo vai tudo raso!
Conde d’Abranhos – Você é sem dúvida um
homem de sucesso, mas muito empolgado. Nestas coisas é preciso calma e
tecnologia e falar-se-lhes ao sentimento de fidalguia…Um povo que andou nos
mares, Rabecaz, não é lá qualquer coisa, seja-se da sua Beira ou do meu Entre
Douro natal. Temos de aproveitar os salutares sentimentos de contestação e,
mansamente, com habilidade televisiva encaminhá-los na direcção certa… O que
eles não podem congeminar, podia fazer-lhes mal à enxaqueca, é que no fim quem
deve ficar com o superavit é cá a bela panelinha, hein?!
Dâmaso Salcêde – Não deixa de ter
razão...Mas como dizia o nosso inventor, a malta fica fula se lhe vão aos
víveres... Como é que podemos ultrapassar essa, chamemos-lhe assim, pequena
dificuldade?
Rabecaz – Bem visto, mas não perturbe a
sua digestão. No momento próprio o Alpedrinha, aquele nosso criado lá dos
orientes que agora está nos audiovisuais, arranja aí um escândalo da bola em
termos, ou uma festarola estilo Expo qualquer coisa...e o panorama ficará uma
delícia, vai ver.
(Fragmento único da única peça que até ao
momento se conhece do grande Essa de Quelroz, aqui transcrita por um
pesquisador de atónitas literaturas actuais).
“Um
homem que tem uma vida interior tempestuosa e não procura a sua transfiguração
na palavra escrita é simplesmente um homem que não tem uma vida interior
tempestuosa”.
Cesare Pavese
Retrato breve de
Lucas no Paragon
Meu neto Lucas atravessa
o Paragon
Entre patos no lago e
papagaios de papel
Entre o trânsito intenso
e o planetário.
Nasceu
em 2011 no dia sete de Abril
Mas
é segundo só nesta cronologia
Dos quatro netos não faço distinção.
Em sonhos e pesadelos
entram todos
Ninguém fica de fora
nestes enredos
Nem Tomás, Lucas, Pedro
ou António.
Lucas
não conhece ainda as biografias
De Charles Gounod e John Stuart Mill
E
passa muita vez à porta das casas.
Seu destino é outro, é
apenas ser feliz
Sem olhar para o lado nem
parar
Porque tudo na vida é um
mistério.
Lucas
atravessa devagar o Paragon
Em
dia especial de não ir à Escola
E
na forte razão de ser deste poema.
Lud, Paisagem, serigrafia (colecção ns)
|
A notícia, vinda no JL pela mão de Vítor
Silva Tavares, apanhou-me de chofre. Horas
antes, já um ex-colega tentara entrar em contacto comigo para me transmitir a
triste notícia. E isto porque, à puridade aqui fica dito, a última conversa
que tivéramos no dia anterior fôra precisamente sobre Lud - Ludgero Viegas
Pinto - o pintor e poeta bissexto, o imprevisível Lud que contudo comigo
sempre agira como um cavalheiro e confrade fraternal. Afinal, o Lud já estava
morto à hora em que concertávamos pedir-lhe desenhos para o suplemento que eu
então co-coordenava (FANAL, in “Distrito de Portalegre”) e em que
combinávamos apanhá-lo, na próxima ida a Lisboa, para uma conversata até às
tantas. Mas a vida – a vida que a morte, essa, não tem nada
senão negrume – tem destes arrepios, destes desconchavos que nos derribam a
alegria. A essa hora, a esse tempo em que congeminávamos projectos que o
incluíam, já o Lud lisboeta dos quatro costados e alentejano por casamento e
inclinação (como tantas vezes me disse nos tempos em que frequentávamos Monte
da Pedra (Comenda), terra de sua mulher) percorria outros caminhos, outras
jornadas de peculiar desenvoltura. Talvez em passo estugado, como usava nos
seus bons tempos de empenhado fruidor de ritmos epicuristas, ou em passeio
mais pausado desde que uma recomendação de médico lhe aconselhara dietas
menos reconfortantes. À hora em que nós o recordávamos pensando para ele
diferentes enquadramentos, Lud retoiçava já noutras paragens com o seu
atento olho negro de português retinto, o cabelo asa de corvo e o bigode à
Douglas Fairbanks dos seus bons tempos. |
Lá por setenta e um setenta e dois, em certo dia apareceu-me na Estação Meteorológica onde eu, pela mão de Vitorino Caramelo, me iniciava como ajudante de meteorologista (única profissão que de facto tive, o resto foi só caminho civil para tratos de existência quotidiana) um sujeito de porte atlético solenemente vestido com um desses fatos azulados que se usavam na década, impecável camisa branca e gravata a condizer. Vinha falar com os responsáveis dum Liceu ou duma Escola do burgo portalegrense para que cordatamente o admitissem como professor de desenho. Propósito louvável, mas algo quimérico. Como pouco depois vim a saber pelo mesmo Pedro Oom que para mim lhe entregara recomendação, só por intemerato desígnio é que Lud se dera a esse périplo de potencial labutador…Com efeito, Lud não era propriamente cidadão que conseguisse estar dia após dia, com esmero, ensinando estudantinhos com propósito e persistência. Ele mesmo se encarregou, digamos, de me esclarecer sobre o inusitado da indumentária, da farpela de dandy: “É só para a entrevista…”, elucidou-me na sua voz educada de alfacinha encartado.
|
De modo que o que lhe ficou dessa viagem
algo quimérica foi só um belo almoço na aprazível “Casa Capote” e, dispersa
pelos anos, a amizade do signatário. De tempos a tempos
aparecia-me em Portalegre, em geral acompanhado de um primo amigalhaço ou dum
vizinho conterrâneo da esposa e lá íamos nós a caminho da aldeia de Monte da
Pedra onde, numa simpática tasquinha a condizer, depois de lauta manducação
de petiscos regionais nos entregávamos ao prazer singular e algo
desenquadrado da declamação de poemas e ao trautear de algumas canções –
manutenção de minha lavra – que o Lud acompanhava com fervor mas sem timbre
excessivo… Em Lisboa, algumas
vezes com Carlos Martins e, pelo menos uma vez, com o grande pintor Luís
Osório e o poeta editor Henrique Madeira, demos nossos passeios cortados
eventualmente por alguma partida das que gostava de artilhar.
Pirraças em vol d’oiseau mas que nunca indiciavam maldade, antes
certificavam um humor de cepa lusitana sem ferocidades. Colaborou comigo em
suplementos e revistas. Fez capa para um livro meu que não chegou a sair na
altura por o seu presuntivo editor ter falido com pequenino estrondo, mas que
foi o suficiente para se lhe entravar a rota. Expusemos em conjunto aqui e
ali, no país e lá fora com envios pela prestimosa e bendita via postal.
E até combinámos, num dia mais sonhador e pachorrento, uma viagem a Itália
que o Lud afinal não pôde fruir por mor de outros afazeres e, razão muito
ponderosa, por não lhe abundar marcadamente o vil metal. Em casa dos familiares
próximos do Dr. Feliciano Falcão, médico analista de excepção já falecido,
conviva e amigo de Régio, está decerto uma obra sua. Foi compra/venda feita
durante uma das tais viagens até aos rincões da serra de São Mamede. Por mor
desse negócio artístico proveitoso, generosamente, o pintor quis debruçar-se
comigo, fazendo do seu bolso as honras do bródio, sobre uma vasta pratada de
marisco acompanhada de outros pitéus e líquidos condizentes, numa Casa do
ramo bem conhecida ali ao pé do Coliseu da capital. Lud tinha mão
de pintor e era – para mim sempre foi, como o atesta uma dedicatória
iluminada com um desenho e aposta no meu exemplar de um livro de C.W.Ceram –
um conversador tonificante ainda que algo deambulatório. Levemente
intempestivo para alguns, não sei porquê mas sempre manifestou pelo que aqui
o evoca e relembra uma cordialidade afectuosa e um companheirismo intelectual
que nunca desceu à zombaria ou ao descontrole. Ares serenos do Alentejo o
enlevavam nesses momentos? Não o sei, nunca o soube nem procurei tirar isso a
limpo, confesso que jamais pensei muito nisso. Mesmo agora e quando ele se
foi e só restou um halo de saudade com uma dúzia de anos. Nessa altura senti uma sensível
amargura e disse para os meus botões enquanto lhe recordava o perfil
desaparecido: “Até sempre, amigo Ludgero. Que descanses coloridamente, já
sem as tuas habituais inquietações, na absoluta paz final!”.  Lud, Gato número seis (óleo) |
“A linguagem é viva,
quando falam as obras. Cessem, por favor, as palavras; falem as obras.”
Fernando Martim
de Bulhões, dito Sto. António de Lisboa
FRUTOS
“E frutos deliciosos aí
esperavam que tivéssemos fome.”
André Gide
I
Estes frutos que o
dia me oferece,
tão generosamente
ali dispostos,
sobre a mesa, que
um sol de abril aquece,
não são erros de
abril, não são supostos:
são frutos em que
o tempo amadurece
para além de
surpresas e desgostos:
abertos ao fervor
da minha prece,
como totens do
dia, como rostos.
Quando para eles
ergo a minha mão,
vazia de lembrança
e pensamento,
de ter construído
e conformado em vão –
o que deles
obtenho é a forma clara:
uma delícia rubra
do momento
que me sustenta,
me confirma e ampara.
II
Maçãs: não vos
cantei como devia,
quando, lento de
espera e pensamento,
me dispersei entre
os sinais do dia,
a procurar um
rastro no amplo vento.
Não me aqueci ao
sol que em vós havia,
nem de ser vosso
espelho tive o intento,
bastando-me a
penumbra da porfia
e o jogo sem
sentido do momento.
Indiferente ao que
de vós o imenso
incêndio do verão
testemunhava,
sobre o meu olho
pávido suspenso,
busquei na sombra
a sombra em que se dava
a comédia
imprecisa do que penso,
onde o meu sonho
em neutro se inflamava.
III
Laranjas, de áurea
cor que o olho medita,
que seriam sem vós
a minha sede
e este desejo em
mim, que o tempo mede,
de uma coisa mais
própria, mais finita?
Se esta ânsia de
encontrar, enorme e aflita,
que se ergue
contra mim, como uma rede
(ou como contra um
vento uma parede),
não descobrisse em
vós o que a limita,
que seria este
arder da noite à aurora,
este ignorar que
em nada se melhora,
senão no vosso
sumo ardente e estivo?
Em vós o meu
orgulho se modera,
minha velha
impaciência aprende a espera,
e eu sou somente
aquilo de que vivo.
IV
Carne suave da
pêra, que eu desvendo
entre os ventos e
as horas, como quem
decifrasse a
palavra de ninguém
sob aquela que o
dia vai dizendo
(e se importasse
mais com o sol que vem
do que com o seu
silêncio ermo e tremendo:
em que nada
descubro nem aprendo,
que é apenas uma
luz que o dia tem).
Teu sabor em meu lábio
me serena,
como um rio é
sereno em seu descer,
correndo para o
mar que ao longe acena :
como uma espada
aplaca o aço que faz
o corpo do seu
sono mais falaz –
onde o perigo
aguarda e quer nascer.
V
Dorme – rugoso e
espesso – o coração
do pêssego, em
silêncio, dentro dele:
e o seu bater e a
sua pulsação
não se adivinha
sob a cor da pele,
que é rósea e
aveludada. E, quando a mão –
toda pressa que apanha ou que repele –
tenta um esforço
de decifração,
o que ele diz ao
tato não é ele:
é preciso prová-lo,
lentamente,
numa tarde de
outubro em que ter fome
tem o sabor
da fome que se sente;
ou, como uma asa
prova o ar que a sustenta,
partilhar do que é
túmido e sem nome.
na calma
completude em que se inventa.
VI
Apresento-vos,
pois: eis a banana,
na sua forma
própria, tropical;
dentro da casca a
polpa inaugural,
e além da polpa a
fonte de onde emana
maciez e odor numa
mistura tal
que do açúcar ao
tato a mão se engana
e o olho toma a
nuança que a engalana
(seu agudo amarelo
original)
por qualquer coisa
de íntima, que envolve
não o corpo do
fruto madurado,
mas o próprio
dulçor que se resolve
em consistência e
forma; ou como um dedo
que, erguido em
riste para o não provado,
mostra também a
terra e seu segredo.
VII
Uma festa de
mangas em dezembro
e um frenesi de
insetos; e o que vejo
supera o êxtase de
ontem, que não lembro,
sopitada a monção
do meu desejo.
E no entanto ainda
quero, ainda planejo,
ainda procuro como
quem de um membro
privado ainda
buscasse algum sobejo,
já velhos os
desastres de novembro.
Desço da casca ao
sumo, e vou de mim
à promessa dourada
que se guarda
em seu jamais
tocar extremo ou fim:
pois é dezembro em
tudo; e, se o sentido
paira em nós como
um sol adormecido,
é justo que ele
acenda, é justo que arda.
VIII
Teus segredos não
foram revelados,
e entanto ei-los
ali: junto à soleira,
pela mão de algum
deus depositados,
que também nos
legou a arte e a maneira.
(Portanto não se
diga da videira
que seus caminhos
foram sazonados;
mas diga-se: são
muitos, não trilhados,
que é o mesmo que
se diz da vida inteira.)
Do mistério da
seiva, que trabalhas
pacientemente,
enquanto a estação foge,
dê-se ao vencido a
luz que se concede
ao vencedor de
pugnas e batalhas:
o vasto
esquecimento e o riso de hoje,
banhando como um
rio a nossa sede.
IX
O dia em vós se
anima, em vossa chama;
e eu em vós me
consolo, em vós me aqueço,
na vermelha
adstringência em que se inflama
qualquer coisa de
mim que não esqueço:
e vogo então, mais
rente ao que pareço,
em direção à voz
que me conclama
para o centro da
coisa em que começo
e sou também, na
luz que se derrama.
(Caquis – na tarde
acesa, e nada mais
que os complemente
nisso ou que os resuma
em pensamentos
nítidos e atuais.)
Que palavra direi
que vos explique,
vos torne mais do
dia ou simplifique –
no dia que se
basta e se consuma?
X
Abacate: entre
tons de verde e escuro,
tua semente evoca
a geometria
deste mundo em que
a vida, em queda, cria,
gerando as formas
simples do futuro.
Dentro do teu
invólucro maduro
(em mistérios de
tempo e de alquimia),
ensinaste aos
verdores do amplo dia
um gesto mais
contido, um tom mais puro.
Se da paisagem
guardas uma parte
em tua carne
esmeraldina e agreste,
só não o sabe quem
não foi provar-te:
quem não desceu à
claridade doce
que se aprofunda
em ti, como se fosse
a aurora dessa
noite que te veste.
17/19-11-2005
Renato Suttana (n. 1966) é professor universitário e autor de Uma poética do deslimite: o poema como imagem na obra de Manoel de Barros (dissertação de mestrado, PUC-MG, 1995) e dos livros Visita do fantasma na noite (poesia, 2002), O livro da noite (prosa, 2005) e João Cabral de Melo Neto: o poeta e a voz da modernidade (São Paulo: Editora Scortecci, 2005) e Bichos (poesia, 2005, ed. integralmente ilustrada por NS).
Devido a um problema informático de última hora, não nos será possível fazer a postagem desta semana. Esperando resolvê-lo em breve,...
