João Garção
Como funcionou o esquema de corrupção na Defesa
Dinheiro vivo, carros, frigoríficos e mobiliário de
jardim são algumas das contrapartidas que permitiram o favorecimento em obras
no valor de 4,2 milhões de euros, diz o Ministério Público.
(Dos jornais)
Que
maravilha! Eu quando estive na tropa só consegui surripiar um rolo de papel
higiénico. Devo de ser um tipo mal azado. Gente grande é outra coisa.
José
Seminário
Poema
periférico para António Bárcia
Já não se morre como no
passado
Hoje todo o morto tem um
funeral
Com urna e fato pago pela
Santa Casa.
Muitas
vezes vai apenas um funcionário
No
acompanhamento trinta dias depois
Do
corpo chegar à Morgue de Santa Maria.
Porque a lei mudou a vala
comum acabou
Mas seu nome ficou nas
fichas dos livros
E no coração de quem não
o vai esquecer.
Morrer
não é apenas deixar de ser visto
Nem
as estradas têm curvas como antes
Morrer
é sempre um mistério, outra coisa.
Talvez calhe e seja o
Pedro a acompanhar
A sua urna se ninguém se
chegar à frente
Para tratar de todas
essas formalidades.
Tenho
um livro onde as suas palavras
Aparecem
num tão discreto anonimato
Mas
a posteridade essa vai continuar.
Poema
periférico para António Rego
Um homem subia aos
telhados para falar
Não havia megafone,
Internet ou telemóvel
Nem é correcto chamar
telhados aos terraços.
No
fundo é tudo uma questão de contexto
Com
quando se escreve que uma homem rico
Possui
muitos rebanhos, criados e mulheres.
A Bíblia é assim mas podia ser bem outra coisa
Um livro aberto a tão
dispersas interpretações
Sempre novo e sempre
antigo ao mesmo tempo.
O
leitor de CDs do automóvel todas as manhãs
Continua
a tocar o Vinde Espírito Santo Criador
Na
pressa da cidade onde a febre tudo aquece.
Um terraço não é um
telhado, é só parecido
É só quase a mesma coisa
sem o ser de facto
Saiu dos telhados e está
hoje mais nos livros.
Porque
oração e poema são coisas iguais
Maneiras
de juntar de novo nas palavras
Tudo
aquilo que a morte devagar separou.
Estava eu no norte
do país e queria sair da Cidade* em direcção ao Porto sem me enganar na
estrada. Como gosto de olhar para as coisas, claro que me enganei. Fui dar, sem
má consciência, a Serzedelo.
Fica prá
direita, prá esquerda? Sei lá, mas foi ali que eu deslindei um mistério. Ao
passar por uma rua apertada que precedia um largo divisei numa parede uma
inscrição a tinta que me chamou a atenção e me informou utilmente. Dizia:
"Amo-te, Isabel!".
Era então ali que a Isabel morava! Que
mora. A Isabel nortenha dos negros olhos pestanudos que todos conhecemos.
E eu parece-me que sei, Isabel, quem te
interpelou assim publicamente. Ou eu muito me engano ou foi aquele rapaz um
pouco calado - sim, o que tem um pé ligeiramente de lado e o nariz algo torcido
- que uma vez ao passar por ti junto a um café se desviou logo para tu
entrares. Por um momento o vosso olhar cruzou-se e tu durante dois dias ficaste
a meditar, que o moço apesar do pé e do nariz tem olhos sensíveis, bons braços
de trabalhador (é empregado num armazém de pneus) e uma expressão prometedora.
E eu digo-te, Isabel: agarra-o com as
duas mãos. Assalta um casino, um comboio correio. Ou vende as arrecadas que os
parentes te deram. Paga a operação ao moço, que ele merece. E até pode ser que
gostes do pé de lado. E do nariz torcido. E diz-lhe que leste a mensagem. Um
tipo capaz de arriscar assim a reputação publicamente não pode deixar de ser um
sujeito de carácter. E gostar de ti deveras.
Dá-te pressa. Põe sebo nas canelas -
que tens bem harmoniosas e roliças.
Aproveita, que coisas destas não aparecem duas vezes numa eternidade!
*Geralmente, em Portugal chama-se assim a Guimarães, que foi onde nasceu
a nacionalidade.
Maltratar animais é inconstitucional?
Mais
uma grande manifestação, agora para pressionar o Tribunal Constitucional por
causa da lei sobre maus-tratos aos animais. Mas não é no Palácio Raton que o
assunto se pode resolver, é em São Bento.
(Dos
jornais)
A postura de quem votou na
inconstitucionalidade da Lei que pune os maus tratos a animais não se entende
ou, pior, percebe-se perfeitamente. É um retrocesso civilizacional, no fundo
uma iniquidade absurda. Vê-se nela um paralelismo contra os direitos dos
humanos, também. Não criminalizar violência contra animais equivale fazer o
mesmo à violência contra humanos. Revela uma frieza e um descaramento
monumental para mais não dizer.
Alves
Fontoura
Balão Minguante
Três décadas.
Trinta por cento destruímos
de tudo quanto vive.
Valeu a pena. Temos roupa em abundância
em marcas de prestígio,
estradas confortáveis e rápidas que nos
levam
de um asfalto a outro asfalto,
queimamos a pele e o melanoma nas melhores
praias,
nos melhores hotéis.
O mundo ainda belo que algures resta não
nos escapa.
A ele acedemos voando pelos ares a baixo
preço
e isentamos o querosene de obrigações
para que os mais recuados risortes possam
criar valor,
matar a fome de dividendos
enquanto alhures se aprofunda a fome de
grão e de pão.
Neste melhor dos mundos,
a vida diversa vai encolhendo,
balão furado pela imprevidente agulha
que o encarquilha.
O balão onde voamos de um nada a outro
nada,
deixando na esteira, repletos, os centros
onde tudo se compra
sob o néon resplandecente.
in “Safra do Regresso”
Crónica em edição recente do jornal Diário
do Alentejo, recolhida por Joaquim Simões
Há vozes que são chaves que abrem coisas
dentro de nós. A pessoa ouve-as e o cérebro lembra-se de tudo, o cérebro
inflama-se de emoções e vai, contrariando a direção do tempo, à procura da
fonte da voz. A fonte da voz é uma boca, dentro dela nasceu um som, dessa
nascente brotou uma entoação, dessa fonte correu um timbre, dessa alvorada de
palavras jorrou uma forma de falar única, irrepetível, singular. Éramos
crianças quando bebemos dessa boca, quem em pequeno bebe da fonte da voz nunca
mais se esquece. Pode vir a escuridão do tempo, podem vir as sombras do
passado, pode vir o breu do esquecimento, podem vir anos em cima de anos, podem
vir todos os cansaços, podem vir dúvidas sobre os nomes, pode vir névoa sobre o
rosto, desorientação sobre o sítio, podem vir as vozes mais belas do universo,
pode vir toda a humanidade a falar ao mesmo tempo para nos confundir, podem vir
imitadores, que nada nos abate, nada nos engana, nada nos ilude. Quando ouvimos
aquela voz, nós dizemos sem dúvida nenhuma: eu bebi desta voz. Eu matei a minha
sede de palavras com esta voz, eu desfiz-me do meu silêncio por causa desta
voz, trocámos palavras, trocámos palavras que se abraçavam, palavras que
brincavam umas com as outras, eu tenho esta voz dentro do meu sangue, na palma
das mãos, debaixo da pele, entre a carne e os ossos, no fundo dos olhos,
tenho-a tatuada nos braços da alma. É por ela ser tão importante que os mortos
deixam cá a voz.
(Texto feito a partir
de uma ideia do amigo Fernando Bento)
Consternadamente, damos a notícia de dois
falecimentos de que tomámos conhecimento há dias: o do Poeta Henrique Madeira e
o do Prof. Manuel Silva Mendes.
O primeiro, nosso confrade de muitos anos e
andanças culturais (foi ele quem me apresentou Agostinho da Silva e me publicou
abundantemente nas revistas a que esteve ligado – Peregrinação, Jornal
de Poetas e Trovadores, Sílex – era autor de vários livros significativos –
Mozart, Canto Nómada, O livro do Gavião…). Mestrado em História, também licenciado em Ciências das
Religiões, possuía pós-graduações em Sociologia e Etnologia. Colaborou na
revista Nova Águia, órgão do MIL- Movimento Internacional Lusófono, de que foi
sócio.
O
segundo, professor e autarca em Arronches e Portalegre, incrementou
decisivamente o progresso destas duas localidades, através de realizações no
campo do urbanismo, do comércio e mesmo da cultura (foi por seu intermédio que se
implantou e adquiriu a Casa-Museu José Régio e desenvolveu a Biblioteca
Municipal). Figura pública muito estimada na região que o tinha como um dos
melhores presidentes do município lagóia, terminou a sua carreira como Administrador
da Imprensa Nacional-Casa da Moeda. Faleceu no dia 13 de Janeiro com 100 anos.
Às
famílias enlutadas apresentamos as nossas sentidas condolências.
Paulo Cafôfo confirma inquérito; desconhece factos
Paulo Cafôfo é suspeito de corrupção num esquema que
envolvia a câmara do Funchal, enquanto era presidente, e várias empresas
privadas. Dinheiro serviria para financiar PS Madeira.
(Dos jornais)
Mais um…Isto
parece um viveiro de “trutas”, das grandes e gordas. Tudo gente acima de
qualquer suspeita. Uma beleza de hortaliça!
Manuel Geraldes
O teu nome é uma ponte
A ligar as duas margens
Uma luz no horizonte
E um mapa de viagens.
Os dois ás são os pilares
E o ene é um tabuleiro
No lugar onde chegares
Tudo é forte e inteiro.
Todos temos duas vidas
A de dentro e a de fora
Nunca há horas vencidas
Na viagem que demora.
Por isso o tempo perdido
Na mais discreta oficina
É que dá todo o sentido
À canção mais pequenina.
Santos Fernando
ou as notícias como combustível da ficção
Em Fevereiro de 1965, Santos Fernando (1927-1975) deu início à escrita do livro «Consolação número três» (Círculo de Leitores) com notícias da rádio: «Rádio Moscovo informa que os acontecimentos no Vietname podem provocar uma guerra mundial. O governo do Uganda proibiu os aviões belgas e congoleses de aterrarem naquele país. Continuam as manifestações antiamericanas em Jacarta. A Inglaterra enceterá negociações se a Espanha suspender as restrições a Gibraltar. A nova bandeira provocou manifestação no Canadá. O Japão procura solucionar o conflito malaio-indonésio.» Em Fevereiro de 1965 Sérgio Leone iniciou as filmagens de «Por mais alguns dólares» para o qual Ennio Morricone compôs «Il vizio di uccidere», um esplendoroso solo de oboé que ainda hoje se vê e ouve com todo o agrado no Youtube. Em Fevereiro de 1966 a época futebolística estava quase no fim. O Braga venceu a Taça de Portugal e o vencedor do Campeonato Nacional foi o Sporting; os jogadores do SLB puderam brilhar no Mundial de 1966. O seleccionador era chefe do Departamento de Futebol do Clube e daí a preponderância dos jogadores «encarnados» na escolha de Manuel da Luz Afonso. Passado pouco tempo o dirigente benfiquista Paiva das Neves (o homem do terceiro anel) marcou passagens para Lourenço Marques pois nunca se convenceu da idade atribuída a Eusébio. Conversando com vizinhos do bairro onde nasceu o jogador, soube que embora registado em 1942, ele nasceu de facto em 1940. Por essa altura começaram a morrer as pessoas que anos antes chamavam marcha do Benfica ao Hino da Eurovisão.
Caso Rita Marques:
"Deviam ser retirados os benefícios concedidos" à empresa privada
que contratou ex-secretária de Estado
Investigador
defende que sanção da lei das incompatibilidades deve ser agravada e o foco
deve ser a retirada de benefícios a empresas que contratem ex-políticos fora
das regras.
(Dos jornais)
Como costuma dizer-se, cada cavadela uma minhoca.
Mas mais que minhocas, gente sem ética. Uma vergonha!
José Arvelos
Estes casos multiplicam-se. Ele é ministros,
secretários de Estado, malta da corda. Isto parece um manicómio em autogestão.
Mas o pior é que é a simples (des)governação e mai’nada. A realidade de um país
à deriva.
Filipe Cunha
Morte dos amigos
Morrem
simplesmente
ou
adoecem e morrem da doença
ou
adoecem, recuperam e morrem de outra coisa
ou
adoecem, parecem recuperar
e
morrem da mesma coisa,
com
a doença a voltar
para
mais uma dentada em nós
na
floresta das nossas últimas horas.
E
há outras formas
que
não serão consideradas aqui.
Ao
fim do dia, eu fechava os olhos
à
beira da água e fingia
que
seria assim
ou
não seria,
era
para ali que os meus amigos continuavam a ir,
um
“lugar” apenas entre aspas
onde,
em vez de oxigénio, há silêncio
que
o latido de uma raposa no inverno ou a queixa
de
uma chaleira deixada sozinha não quebra.
De
olhos ainda fechados,
corria
no escuro para aquele silêncio,
como
um homem na plataforma de uma estação de comboios
e,
quando os abria para ver
quem
corria na outra direcção
de
braços abertos,
lá
estava o lago de novo com a sua ondulação,
uma
brisa a soltar-se da água,
um
apito fraco de comboio
e
eu a tremer
sob
as árvores, nuvens a passar
e
tudo o mais que se derramava
sobre as comportas poderosas dos sentidos.
Tradução
de Francisco Craveiro de Carvalho
Da antologia “A garça impassível” -
dada a lume por José Carlos Costa Marques na sua editora “Sempre em Pé” –
integralmente composta por traduções de F.C. de Carvalho.
ns
Sambène Ousmane é um grande escritor
africano. O que caracteriza este romancista é o seu apego a África como um
todo, um continente onde pairam ainda as presenças dos animais ancestrais com o
Homem no seu centro pululante de vida. É/foi, como africano, um homem do mundo.
Este escritor do Mali deu a lume uma obra
célebre intitulada "Os pedaços de madeira de Deus", onde descreve a
existência de gente simples, de trabalho e de humildade: essa gente feita,
efectivamente, como de pedaços de madeira vulgar que, pela sua específica
razão, ascende a algo mais significativo e humanizado.
Tempos atrás, há anos, fui ao Reguengo. Era
altura de festa, as gentes do lugar confraternizavam no largo onde se havia
armado barracas de comes-e-bebes.
Numa delas, abancado com amigos, estava o
homem que eu ia procurar: o Tio Canas, que teve no civil o nome de Emílio
Relvas. Ora acontece que o Tio Canas, homem cordial e sensível, é autor de uma obra
soberba considerável em tamanho e diversidade, toda feita de madeira, a madeira
(paus) que apanha aqui e ali ao sabor da fantasia e da imaginação criadora.
Os pedaços de madeira de Deus...Tenho para
mim que Sambène Ousmane saberia, embora tivesse feito parte doutro quadrante
cultural, apreciar os magníficos bonecos do fraternal habitante do Reguengo:
bailadores, animais e Cristos, barcos e baixos relevos de festas de casamento,
paisagens ornamentais, objectos de uso comum, enfim - um ror de pequenas
maravilhas que pouco a pouco têm enchido a vida deste nosso vizinho que, como
maior motivo de regozijo, tinha a peculiaridade de se dar bem com toda a gente,
como ele fez questão em nos dizer. "Apesar de ser pobre tenho gosto pela
vida!", disse-nos com um sorriso bom na face crestada por anos de ar
livre. "Ainda bem que gostou de ver cá as minhas coisinhas!". Era
assim que se exprimia este homem, modestamente, ele que teve o condão de
iluminar o seu dia-a-dia através da execução de peças que não ficam atrás das
de qualquer outro artesão (artista) doutro qualquer lugar. Era com humildes
pedaços de pau, a madeira do dia e da noite que o Tio Canas fabricava a sua
madeira sagrada. Porque é possível, por intermédio do íntimo talento e pela
magia da Arte, tirar o universal do particular e, voando sobre a incrementada
vulgaridade dos tempos, criar algo de eterno e de permanente.
Para quando, nesta cidade, uma grande
exposição que preste justiça ao Tio Canas?
E, por osmose, à arte regional autêntica,
tão viva nos discursos de circunstância.
Nota – Recentemente, vários anos depois deste texto
ser dado a lume, soube com alegria que a edilidade local criou
justificadamente, num edifício do Reguengo, um pequeno museu que hoje acolhe a
obra do tio Canas, já falecido.
Devido a um problema informático de última hora, não nos será possível fazer a postagem desta semana. Esperando resolvê-lo em breve,...
