Alfonso Bonifacio
Do poeta é preciso exigir uma única coisa: não
deixar de ser poeta. Ele não deixa de ser poeta se se cala, se não escreve, se
não publica. Mas ele deixa de ser poeta a partir do momento em que consente em escrever a
língua que mente, a “língua de pau”, a língua morta, mesmo
se alinha milhares de versos.
Radovan Ivsic
DE
TUDO
De
tudo o que sei
E
que eu sei que tu sabes
De
tudo o que vejo
De
tudo o que ouço
Quando
escuto o teu coração
De
tudo o que tu me dizes
E
que eu tanto amo
De
tudo o que acontece
Quando
fechas os teus olhos
De
todos os sonhos
De
todas as estrelas
De
todas as nuvens
De
tudo isso que sabes
O
que me deixa mais feliz ainda?
De
tudo isso que me deixa ainda mais feliz
É
que eu sei que tu sabes
Porque
tu sabes isso e eu também sei
Tu
sabes que me amas
E
eu sei que te amo também.
POEMA
Ainda
que os teus seios sejam flores fugazes
as
tuas coxas de erva balançam na minha mão
e
os beijos são tão lentos como a claridade
lentos
E
eu esqueço o peso e a dor
a
tristeza das flores demasiado ao longe
para
nos beijarem
e
os meus dedos desfolham-se nas tuas espáduas
como
se o vento os semeasse e eu morresse de ternura
em
toda a parte
e
de novo a minha mão corre o teu claro corpo
e
os teus seios
que
eu acaricio com o meu olho
nu
(Tradução de nicolau saião)
(Publicados anteriormente,
pela primeira vez em língua portuguesa, na revista brasileira ACROBATA,
inseridos num bloco mais extenso).
POEMA
Pouca água
vem e vai nas dobras da areia
ao lado das pegadas molhadas dos pássaros.
E de novo uma onda tudo cobre.
E como se nada tivesse acontecido,
a névoa arrasta-se no musgo,
abre caminho entre as densas samambaias.
Mas ao crepúsculo as palavras estão vivas,
são como um botão que fecha a respiração,
e as palavras nascem sem cessar.
Esmagadas, dobradas, espremidas,
envenenadas, sufocadas, podadas,
ridicularizadas
as palavras contudo não morrem.
Talvez se conheçam sob os penhascos,
ou sob nuvens pesadas,
talvez nos desertos mais distantes
ou nos corações perdidos.
(in “SER CAPAZ DE DIZER”)
(Tradução
de nicolau saião)
Do poeta é preciso exigir
uma única coisa: não deixar de ser poeta. Ele não deixa de ser poeta se se
cala, se não escreve, se não publica. Mas ele deixa de ser poeta a partir do
momento em que consente em escrever a língua que mente, a “língua de pau”,
a língua morta, mesmo se alinha milhares de versos.
Radovan Ivsic
(Trad. ns)
João Garção
Este pequeno mas esclarecedor e creio que oportuno texto de Radovan
Ivsic foi dado a lume pela primeira vez no catálogo da exposição internacional
“L'ÉCART ABSOLU” (1965) e, depois, republicado no volume de ensaios do autor
intitulado “CASCADES” (Editora Gallimard 2006).
ns
“Estou firmemente convicto de que o desporto é o melhor meio de produzir uma geração de cretinos perniciosos”, escrevia Léon Bloy, sem suspeitar de que estas palavras proféticas poderiam em breve ser aplicadas a numerosas gerações de todos os continentes. Sob a máscara do jogo, de que é a caricatura senão mesmo a negação, ou, melhor ainda, do apolitismo e desta forma falaciosa do internacionalismo acerca do qual já Charles Maurras dizia: «esse internacionalismo não eliminará as pátrias, antes as fortificará», o desporto alastra desde há um século como uma elefantíase imunda. Nele não poupam os dirigentes de todos os países, não somente por o considerarem um complemento do serviço militar mas porque – denuncia-o também Benjamin Péret – enquanto «meio de embrutecimento» leva seguramente a palma aos demais. O célebre treinador americano Knut Rockne não imaginava até que ponto era certeiro quando afirmava: «Logo a seguir à Igreja, a melhor coisa é o futebol». Mais explícito ainda, o barão Pierre de Coubertin, promotor dos Jogos Olímpicos modernos, esclarece: «A primeira característica essencial do antigo olimpismo bem como do olimpismo moderno é o de ser uma religião. Ao cinzelar o corpo pelo exercício à semelhança do escultor modelando a sua estátua, o atleta antigo “honrava os deuses”. Copiando-o, o atleta dos nossos dias exalta a pátria, a raça, a bandeira». Esta passagem torna-se tanto mais significativa quanto é extraída de um prefácio à escandalosa olimpíada de 1936, inaugurada em Berlim por Hitler, onde o barão desportivo, promotor da «arte de criar o puro-sangue humano», saudará «um dos maiores espíritos construtores do nosso tempo», que «serviu magnificamente, sem o desfigurar, o ideal olímpico».
Os ensurdecedores espectáculos dos ringues e dos
estádios retratam a organização da vida contemporânea, baseada na rivalidade e
na concorrência, numa palavra, na competição, cujos efeitos não poderiam ser
mais prejudiciais ao associativismo de Fourier. O campeão torna-se, em geral,
graças a ela, num profissional, num trabalhador modelo que, à força de
abstinência, paciência e suor, conquista o seu lugar ao sol poeirento das
grandes provas. Far-se-á dele um homem-sanduíche à escala da grande imprensa e
da televisão ou, melhor ainda, uma vedeta nacional, desde que, note-se, a sua
vida em família seja exemplar. Quer para o adepto activo quer para o infame
passivo, a suposta cultura física é habilmente erguida numa barragem aos
excessos da vitalidade libertadora do indivíduo, que tenta escapar às garras do
progresso técnico sem derramamento de sangue ou aos danos de uma educação
esclerosada. De origem escolar, o desporto transforma-se numa dura escola onde,
sob a orientação do instrutor técnico, se aprende «a paixão da docilidade». O
estádio é a porta grande que leva ao mundo dos robots.
No centro desta exposição, a máquina de lavar todos
os jornais, de L’Aurore ao L’Humanité, e do New York Herald Tribune ao Quotidiano
do Povo, de Pequim, terá de branquear, entre outras, uma profusão de
omnipresentes páginas desportivas. Tanto pior para algumas raras e, por vezes,
magníficas fotos de bólides em chamas invadindo arquibancadas a transbordar,
antes de explodirem: tal flash solene é a única luz apropriada a estes locais
sinistros.
Radovan Ivsic
Trad. Joaquim Simões
Devido a um problema informático de última hora, não nos será possível fazer a postagem desta semana. Esperando resolvê-lo em breve,...
