Cinco poemas de José Carlos Breia

O MOCHO                      A placidez informe das coisas. Um rufo de asas entreabre o silêncio. Teus olhos estelares regressam. Medito no início dos astros, na imensa noite que antecedeu o tempo. E pergunto-me: (sábio na fábula, mau agoiro no grito) de que avatar descendes? Ou és transmutação?                      EURÍDICE                      Entrei por fim na casa abandonada. Quanto tempo terá ela levado a tricotar as teias pelos cantos, a nublar vidros velando espelhos, rostos e retratos? Dados dois passos, sob o ranger das tábuas e das portas, vi o que ficara de um vestido no rasto da fuligem, o rasgado verde resto da coberta a resvalar da mesa, as cadeiras partidas. E, ao rodar a mão por um desenho que o mofo recamara, abri no espesso as linhas de uma face, tirei do pó uns olhos apagados. Abertos, lentamente, em mim pousaram com tão funda ironia, que, sem olhar pra trás, abandonei-a. E tudo se ocultou em sucessivas dobras: tempo, casa, razão, cuidados meus. DICIONÁRIO Este é o livro onde as palavras cristalizam. Do livro agora aberto -   do preciso rigor das suas linhas, retiro algumas dessas formas frias. Rodeio, lento, a sua geometria. Paciente, procuro, ponto-a-ponto a cruz axial em que se animam. Os pequenos cristais revelam ângulos, planos que a sua dura forma escurecia. Secreto, fecho depois o livro em que o poema, recomeçado sempre, ausente fica. RETRATOS Olho os retratos que nesta velha sala me rodeiam. Entre quadros e livros muito lidos eles cercam-me e pedem-me cuidados: que lhes tire o pó dos vidros e a mancha das molduras. Brilham agora, limpos, mas ainda inseguros. Eles querem também que os reconheça: querem, da minha vida, a vida que me resta. (Mesmo o meu gato preto, por quem chorei talvez mais do que por ninguém, me lança a fina fresta dos seus olhos pedindo-me que o deixe ronronar). Mas são, contudo, os vivos -   os que ainda se arrastam lá por fora que mais me preocupam. Eram belos e plenos seus corpos. Pareciam eternos. Mas há muito morreram nos retratos que nesta velha sala me rodeiam.  DAS PEDRAS 1 A pedra na mão. Na minha mão Disse-o Décio, o romano, que com ela matou. Disse-o o nómada Ben Zir quando ao meditar a rolou. Devraux, o arqueólogo, disse que se tratava de… Von Zeint, o geólogo, contestou Se enobreceu túmulos ou palácios não sabemos. Mas, talhada por mãos hábeis, foi arte, é vida. Passou por muitas mãos e de todas, um pouco, ficou. A pedra na mão. Na minha mão. Milhares de histórias entre os dedos. *                                                       José Carlos Breia nasceu em 3 de Maio de 1930. Leu muito e muita música ouviu. As artes plásticas fascinam-no tal como a arquitectura. Viajou pela Europa e pela América do Sul.Trabalhou, naturalmente, pois sem dinheiro não se vive.Reformou-se cedo.

É na altura em que se reencontra com António Luís  Moita que este lhe propõe, para ocupar o tempo livre, que junte todos os poemas que tinha feito e os publique. Surge assim LUGAR NENHUM no ano de 2000, dado a lume na Assírio e Alvim.Continua a escrever  e tem neste momento mais três livros não publicados: “Outro lado”, “Das pequenas coisas” e “Poemas do chão”.