SOBRE A POESIA DE
ANTÓNIO JOSÉ FORTE
Constantine Andreou
Dizia Ernesto
Sampaio em “A única real tradição viva” que “É esta a orla de um tempo onde todo o pensamento grande e rigoroso vai
dar ao Inferno”. Noutro continente, por seu turno, referia Chesterton que “Todo o encadeamento de palavras leva ao
êxtase, todos podem levar ao país das
fadas”. É pois entre florestas e sombras inquietantes ou surpreendentes que
se movem as vozes dos Poetas, uma vez que a razia social, se acaso consente a
maravilha, muito mais desejaria essas vozes perenemente sob um sol negro de
amargura. Nestes tempos do fim como
lhes chamou André Coyné, a Poesia move-se com dificuldade e é deslocando-se
entre Sila e Caribdis que a nave poética busca chegar a bom porto.
Não tenhamos
ilusões: o Poeta que o é e não simples abonador de prestígios em verso para
maior glória dos seus donos, tem sempre pela frente a insídia das horas do
quotidiano vigiado – mesmo sendo homem de paz – da intolerância social das
aparelhagens sediadas nos polos onde a avidez, o interesse orientado, a
mesquinhez, a corrupção judicial e a fraude pública ditam as suas leis.
Para os que
persistem em opor aos desvigamentos sociais do dia-a-dia uma palavra alta e
clara, já Gilbert Proteau nos esclareceu qual o destino mais provável: a corda,
o punhal, o garrote, as difamações geralmente impunes, o calabouço e, nos casos
mais suaves, a marginalização. Aos que acaso escapam, resta em geral uma vida
de dificuldades que, entre nós, se cifra na “apagada e vil tristeza” dum mundo que não pode e não quer consentir
a liberdade luminosa de ser-se “profeta e
aedo num país onde só querem que haja lapuzes e vilões”, para citar Manuel
Carreira Viana.
A poesia de
António José Forte, falecido em meados de 1989, ilustra de maneira perfeita o
trajecto de quem não cede e persiste em procurar a casa encantada em cujo
telhado crescem floridas excrescências carnosas, o “palácio ideal” que Cheval levou à prática e tantos outros tentam
erguer ora aqui ora ali, entre bosques primordiais e estranhas muralhas de
granito.
Desde o seu
primeiro livro “Trinta noites de insónia
de fogo nos dentes numa girândola implacável” até aos poemas finais dados a
lume na Editorial Estampa, passando pelo texto que tinha como personagem
nuclear Daniel Cohn-Bendit vindo a público na revista “Grifo”, imediatamente
retirada de circulação pela PIDE (a kgb portuguesa) que impediu a publicação de
novos números, sente-se perpassar uma grande inquietação temperada, todavia,
pela ternura dos seus melhores momentos. As imagens encadeiam-se de forma
inusitada, sempre muito próximas de um “real absoluto” que punha em destaque o
amor e o conhecimento do mundo onde as figuras estendiam salutarmente de mão em
mão os objectos comuns como um cigarro ou uma chave.
Lembro, das conversas havidas ao velejar dos
minutos ao fim da tarde ou já na noite colectiva, o interesse que Forte tinha
pelos grandes mistérios da existência (pirâmides de Tenochtitlan, as
construções desenhadas na planície desértica de Nazca…) e, em contraponto, os
enigmas contidos na existência quotidiana habitual, que lhe pareciam
ultrapassar os outros em fascínio e estranheza. Esse quotidiano onde ele “passasse a fumar/ e o fumo fosse para se ler”.
A poesia de
António José Forte foi-me dada pela primeira vez a ler por Donato Faria, seu
companheiro de emprego nas bibliotecas itinerantes da Gulbenkian, numa das
nossas habituais reuniões (já Forte saíra de Portalegre para ir trabalhar na
Casa mãe) na pensão da Rua 31 de Janeiro, frente à taberna Capote e cujas
janelas de terceiro andar deitavam para o Largo da Sé – sempre repleto de
gente, principalmente rapazes e raparigas alunos da Escola do Magistério
Primário, nesses anos em que a cidade não mergulhara ainda na desertificação
que hoje a caracteriza em geral e no casco histórico em particular.
Foi ali que
este me mostrou os “Cadernos Pirâmide” da responsabilidade de Carlos Loures e
Máximo Lisboa. Era a segunda vaga surrealista, que trazia nela autores como
Manuel de Castro, o magnífico poeta de “Estrela Rutilante” que teria como
pares, no desenho e na pintura, as explosões singulares de Mário Botas e José
Escada, posto que actuassem por outras bandas.
Mergulhando
inelutavelmente no sonho de todas as horas, interiores e exteriores, a poesia surrealista
desses tempos, seguidos logo de outros onde mais autores se forjavam, forçava
por libertar-se dos enleios do hábito, do conformismo imposto por condottieri exteriores, geralmente
literatos subidos ao poder administrativamente e nele mantidos pelos mandantes
dentro e fora dos órgãos de comunicação e das estantes desses lugares de massacre que demasiadas vezes são os
“estabelecimentos de ensino” de alto coturno. E em que o lirismo, mais que ser
apenas “um epigonismo da prisão de ventre”
como Cesariny dizia com justa ferocidade, seria luz revelada na noite geral.
O lirismo de
Forte, separado – por uma brusca mutação interior – daquele que ainda hoje se
expande em revoadas de folhas propiciadas por tanto vate de ocasião (ou, o que
ainda é pior, por operadores de safada carreira cimentada por áulicos),
aspirava à realidade, essa realidade
outra (surrealidade) em que as mãos, por exemplo, já não são objectos para
prender os movimentos alheios mas sinal palpável de fraternal sabedoria
alcançada, pomo finalmente liberto abrindo fulgores diferentes e mais
autênticos.
Contra a
quinquilharia que frequentemente fere o viajante, a sua poesia é susceptível de
criar em quem a lê um apetite de melhor e menos banal. A sua adjectivação, que
nunca bordeja as margens do efémero ou do destrambelhadamento pseudo-original,
que nunca reside e se deixa cair na redundância pretensiosa mas é antes um
sublinhar de adequadas iluminações,
faz passar de estrofe para estrofe símbolos que extinguem a inutilidade das
escritas que acatitam a leitura.
Dizia Étienne de Sénancour: “O homem é perecível; pode ser…Mas pereçamos
resistindo e se, ao fim, o que nos espera é o vazio e o nada façamos com que
isso seja uma injustiça”. A poesia de António José Forte, que permanece nos
nossos ouvidos e na nossa cabeça muito depois de ser lida, ilustra de forma
soberana como é possível lançar, aos deuses programados e programadores, o
grande desafio dos que sabem ser e
dar-se a si mesmos como penhor de que não foi em vão a passagem dum Poeta pelas
planícies do tempo destroçado.
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