Rosas

Rosas, à entrada do quintal de ns

    Anos atrás, Joaquim  Montezuma de Carvalho organizou, no suplemeno literário que então mantinha no jornal “Primeiro de Janeiro”, uma antologia dedicada a Eugénio de Andrade –depois publicada em livro, bastante encorpado – subordinada a dois versos deste que rezavam “Se não for para arder/ser rosa no inverno de que serve?". A minha aquiescente resposta foi o envio do poema que agora aqui vos deixo:

Serve para estar posta

como se fosse num sonho  sobre o peito dum morto.

Serve p´ra não arder. E no entanto

arde.

E os castanheiros também. Ardem como papoilas

numa tarde de Agosto. E os espinheiros. E os lírios. E

os manjericões: é vê-los, por exemplo, num canto

dum quintal, no bolso dum transeunte, sobre a testa

dum enamorado. (Há outros, entretanto, que preferem

a buganvília; e já se viu, num povoado a oeste

um rapazola com uma orquídea ardendo

nas omoplatas   ou no ombro direito). Mas o que mais arde

de facto, são as rosas. Seu íntimo

fulgor

entre canecas de vinho, num banquete

na toalha do chá numa sala perdida do passado

sobre o aparador de cerejeira da pensão familiar

no tablier dum automóvel ou no chão duma caleche

nos destroços sórdidos dum monturo

numa parede larga e branca

arde, queima, projecta

sombras entre os dedos das mãos abertas

e lança súbitos clarões

tão firmes

fugazes

tão secretos e tensos

que as silhuetas, por um momento se curvam

como em celebração. E pergunta-se a medo: será

uma chegada   uma abalada

de mestres  de aprendizes   da Verdade

que jamais se encontrou? Será um pássaro

uma miragem no Inverno a partir? Será mera ilusão

cinematográfica

indício sonolento? Ou apenas

a Rosa

a rosa simultânea

a sucessiva rosa   a rosa enublada

multiplicada, enorme

com estranheza em sua volta, com sonoros tinidos

no entanto silêncio, no entanto solidão?

E a rosa arde, como papel amarfanhado

como papel   escrito

como um rosto   ou um crâneo   sobre o solo verdejante

como os primeiros versos (porque não?) de juan rámon jiménez

ou as trevas (porque sim) de h. p. lovecraft

ou as palavras (pois então!) escritas por sensatez

complacência, desgosto ou mesmo fantasia

amargura difusa, inconcreta alegria

dum anónimo ser   em anónima folha. (Porque as rosas, por mistério muito delas

mas ainda, contudo, sem cabal explicação

quando a neve se vai e vem a areia

ardem  furiosa e ternamente  em muitos versos e estrofes

além, claro está, de serenamente arderem

sobre casacos de Verão, sobre colchas, sobre memórias

de gente distraída ou simplesmente inocente).

Mas sim ardem. Sobre a noite e a manhã

ardem e tremulam, ardem

e são como imensas plantas inconclusas

como sarças    ou pirilampos

como pequenas estrelas matinais

como coisas verdadeiramente coisas    temerosas  e puras.

                                                                                           ns