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Do "Caderno de Notas" do Doutor Jagodes:
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Uns estão no ramo da diplomacia, outros no do professorado. Ainda
outros e outras, prevalecem-se no meio termo que é qualquer coisa pública,
assessorias e jornalismos de meia-mantença. Ou de mantença completa.
Propagam-se, como as orquídeas do deserto, digamos. Ou os malmequeres da
estepe. E têm blogues e escrevem blogues e entesouram blogues e programinhas
de TV. Ora se masturbam, ora fornicam entre eles as frases com que se
entesoam. Que andaram quase todos na mesma faculdade, a da notoriedade
obrigada a mote. São gente fina e reivindicam-se gastrónomos. Ou dizem-se. Ou
apelam-se. Comem do bom e bebem do fino. Quando acaso se banqueteiam, enchem
o bandulho como humanos piteireiros; e fotografam-se, porque nunca perceberam
que, como dizia Beau Brummel, “se tiveres necessidade de dizeres quem és,
não és ninguém”. Vestem bem se lhes apetece e mal se lhes quadra. São
solidários, dessolidários, inteligentes ou encenadamente estúpidos.
Porque isso é belo lá entre eles. Ou outra palavra qualquer, porque o seu
signo é a crueldade e o desdém que disso parte. Sem saberem, acederam à maior
santidade, a da galhofa no meio da lama. Por isso, de vez em quando vão de
ventas à torneira. Para terem um bocadinho de sonho? Creio que nem isso. Usam a cara
como se usa a petulância de um sorriso sardónico. Ou a sobranceria ratona de
um anacletismo louçano de opereta. São portugueses portuguesas até à medula,
mas só nos fundilhos. De esquerda ou de extrema-esquerda tanto faz, isso é
apenas um detalhe inócuo. Mas que os ajuda a fingir que são de fora, como
aquela pedante loira e depois morena e depois loira televisivamente que
escrevendo como se escreve nos croniquentos jornalitos de cá se sentia
redactora de grande semanário americano. Para se compensar de ser uma criada
de políticos ratoneiros? Muito provavelmente. Velhacazita como um abutre com
cio? Tão natural como a sua sede de urubu. De urubua. Pois o céu
está-lhes prometido, a ela e aos seus parceiros de charneca. São da bela rapaziada. Decididos mas frascários. Canalhas mas
vencedores. E se vencidos por qualquer razão, ficarão sempre na mó de cima. É
da sua condição de classe média alta baixa. Ou de fidalgotes que como a
pescadinha antes de o ser já o era. Ainda que republicanos. Ou das monarquias
pindéricas. Espertíssimos, mas o país que controlam jamais passou da cepa
torta. Talentosos, mas o sarro nunca o tiraram das esquinas e das paredes da
pátria. Quando rebentam, quando estoiram (não morrem, fundem-se, esta gente
não é digna de morrer) imortalizam-se na conversa rôta e sorna dos seus
pares. Nunca escrevem nada de permanente, de sóbrio, de fundacional
e sincero. E da emoção apenas sabem a lágrima fácil. Que pode ser arrôto. Ou
traque. Mas nunca grito desgarrador e comovente. Pululam nos espaços interactivos, televisivos e nas
folhas-de-couve da Nação. Unem-se em irmandades informais e em cooptações
estarrecedoras. Ou afectuosas. Lusitanamente doloridos, mas no fundo do poço
da alma trazem nele a marca, o ferrete da hipocrisia mansa e do cinismo de
bom tom. Nunca serão fuzilados num terreiro. Nem pendurados num carvalho da
Califórnia. Nem empalados num zimbreiro da Transilvânia. Quase eternos, omnipresentes como piolhos por costura, nunca
nos veremos livres deles. São a garantia da raça bastardinha. E têm opiniões. Autónomos na
sua infâmia progressiva e moderna, durarão até ao fim dos séculos. Ou mesmo
um poucochinho mais. Mas nem dão nem nunca darão p’ra
tabaco. José Jagodes, Esquire & Ph.D.M.
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