EU
TAMBÉM, NO COMEÇO
Eu
sou o primeiro Black Beat
Eu
li com algumas das
Melhores
mentes beat
Quando
a Apple estava a gerar beat
Morava
em Greenwich Village
eu
estava lá
Onde
leio poemas e pinto poesia
Embora
sejam constituintes dignos
Morei
noutro lugar
Era
eu / eu / e eu
Quem
criou o original
“BIRD
LIVES”
Eu
chorei a valer
Em
cafeterias lá atrás, quando
Especialmente
nos fins de semana lucrativos
leio
para turistas e praças
Eu
queria mudar e transformar
As
mentes dos americanos convencionais
Do
passado
No
início
Havia
só
Três
irmãos mais escuros
Born beat e hipper-than-tu
Kaufman
/ Jones & Joans
Entre
os beatniks brancos
Que
tinham grandes editoras
Mas
pequenas contas bancárias
No
entanto, confesso
Nós,
três Black Beats, não as tínhamos
No
entanto, nós, como Crispus Attucks
Estávamos
bem ali
No
inicio
Mas
grandes editoras de sucesso
Ignoraram-nos
e
Mesmo
pequenas impressoras "estabelecidas"
Tornaram
a diversão prejudicial ou evitaram-nos
Éramos
“homens invisíveis”
Como
Ellison havia dito
Invisível
na Beat West Coast
Invisível
na melhor costa leste
O
racismo institucional é
Entre
as Batidas
Meramente
“negligência benigna”
No
entanto, confesso ainda
Nós
três, também fizemos balançar a América.
UM
POUCO DE SAXOFONE
Esta
serpente / chifre sagrado de metal dobrado como tampas de cerveja
em
caneca / com cauda fálica porque é que eles o inventaram
antes
de Coleman Hawkins nascer?
Esta
melodia curva e brilhante intestino pendurado/ linchada como
uma
forma de inicial de jazz / sem palavras sem uma palheta quando
Coleman
Hawkins primeiro acariciou / beijou com Black
som
fez o Congo sugador de sangue Belga franzir a testa?
Este
tenor / alto / baixo / barítono / soprano / gemido / chora e
grita
num telefone! Sex-o-fone / digam-lhe isso como a um maldito
espectacular
isofone! Que tremores percorreram Adolphe Saxe no dia em que Bean agarrou no
seu machado?
Esta
mina de ouro de um milhão de sons maravilhosos / pretas
notas
com uma miríade de sombras / ou tubo torto vazio de
Teclas
de baixo desempenho / calculadas brancas técnicas que
nunca
desbloqueiam as portas da alma / máquina feita pelo homem branco salva
do
zero por Coleman Hawkins!
Esta
salvação de saxofone / gri gri moderno pendurado nos
pescoços
dos homens do jazz colocados lá por Coleman Hawkins
um
feiticeiro de corpo e alma, cujo espírito habita eternamente
em
cada saxofone AGORA e em todos aqueles que são sons nos instrumentos.
(Tradução de nicolau
saião)
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